– Да. Обязательно.

Мне важно знать, что она благополучно вернулась домой.

– У тебя… у тебя его телефон? Я очень удивилась, когда ты первый раз позвонил. Это…

– Понимаю. Нигде не могу найти свой мобильник. Может, остался на дне озера.

Нейша краснеет, и я вслед за нею. Чувствую, как кровь приливает к лицу при мысли о снимках. Ее снимках.

Она опять что-то хочет сказать, но лишь кусает губы, а затем бормочет:

– Ладно. Пока.

И выскальзывает из нашего дома. Я слышу ее шаги. Каблуки сапог стучат по бетону. Закрываю дверь, приваливаюсь к косяку и пару минут пытаюсь успокоить дыхание, разобраться с лавиной голосов и картинок, мелькающих в памяти. Я жду, когда они сложатся во что-то более осмысленное.

До сих пор не могу прийти в себя от того, что рассказала мне Нейша. Сейчас я должен был проводить ее до дома. У меня столько вопросов. Но она права. Необходимо поговорить с мамой.

– Мам, ты где?

– Здесь я.

Голос тусклый, монотонный. Она в гостиной, сидит на диване. Журналы валяются на кофейном столике. У нее в руках старая школьная фотография. Мы с Робом в одинаковых рубашках и галстуках, волосы прилизаны. Мама что-то бормочет. Я с трудом разбираю ее слова.

– Такой молодой. Такой молодой.

Ее сын, погибший в семнадцать лет. Старший сын, убитый младшим.

– Я знаю. Мне тоже тяжело.

Кажется, она не слышит моих слов.

– …Ты думаешь, малые дети, ничего не понимают. Всё они понимают, даже когда еще ползунки. Мне бы это раньше уяснить. Уйти от этого мерзавца. А я не думала… представить не могла.

Она кладет снимок и сцепляет руки, водя изуродованным мизинцем по большому пальцу.

– Мам!

Она поднимает голову. Я стою в дверях.