– Удивительно, – сказала учительница. – Он выслушал меня и сказал, что никакого Али тут нет. И никогда не было. Послушайте, а вы не перепутали этаж или даже дом?

– Может, и перепутала… – отчаялась Настя. – Что же делать?

– Постойте, если у вас еще есть деньги, я попробую дозвониться по первому адресу…

Настя не стала ждать результата в кабинке. У нее начинали сдавать нервы – слишком сильным было разочарование. Через две минуты учительница вышла из кабинки с сообщением:

– К сожалению, эту торговку ничем не проймешь. Она категорически утверждает, что телефона там нет. Говорит, что ей лучше знать – есть в той квартире телефон или нет. Она хотела знать, кто говорит. Я сказала, что это от Насти Садовниковой из Москвы. Она повесила трубку.

Настя махнула рукой. Ничего другого девушка уже и не ждала. Она рассчиталась с оператором, вернула ему номерок от кабинки. Денег у нее осталось не так уж много. Оказавшись на улице, она открыла сумку и протянула учительнице сто долларов:

– Спасибо вам большое.

Та взяла деньги и поправила свои непроницаемые очки. Ее явно что-то смущало.

– В сущности, я вам не очень помогла, верно? – спросила она. – Может, попробуем завтра?

– Боюсь, что на это у меня уже нет средств, – ответила Настя. – Все равно, вы заработали эти деньги. Вы старались. Спасибо.

На прощанье француженка передала ей листок с записанными на нем телефонами. Все-таки это было лучше, чем ничего. У Насти оставалась еще одна надежда – очень слабая, но все же… Дозвониться по этим номерам из своей квартиры. Звонить так часто, как только возможно. Пока не снимет трубку кто-то, говорящий по-русски. Может, ей повезет… Может быть. «А если я разорюсь на этих звонках так, что заплатить не смогу – тогда выброшусь с балкона, – подумала Настя, спускаясь в метро. – Другого выхода у меня все равно нет. Тогда все проблемы решатся разом…» И сама испугалась этих мыслей – ведь она подумала об этом не в шутку, а совершенно серьезно.

Она вернулась в свою квартиру около пяти часов вечера. Вытащила из кухонной раковины размороженную курицу, которую бросила туда утром. Помыла ее, ощипала оставшиеся перышки, поставила вариться. Слегка прибралась, выбросила в мусоропровод пакет с мусором. Постояла с сигаретой на балконе. Синий ВАЗ все еще маячил под окнами, неподалеку от подъезда. Никто к нему не подходил, и машина все больше покрывалась пылью. На асфальте перед подъездом играли дети. Их звонкие голоса далеко разносились в вечернем воздухе. Если бы она не вела такую жизнь – жизнь загнанной жертвы – среди этих детей играл бы Мартын. А она сидела бы на лавочке и следила за ним. Так было совсем недавно…

Зазвонил телефон. Настя вернулась в комнату и сняла трубку. Она ожидала услышать голос матери или отца – кто еще мог ей сюда позвонить? Но это был очень молодой голос, принадлежавший мужчине. И она этот голос прекрасно знала…

– Привет! – сказал он. – Настя, это ты? Почему ты молчишь?

Она и в самом деле не смогла произнести ни звука. Витя! Она почти забыла о нем… И не надеялась, что он когда-нибудь о ней вспомнит…

– Ты обиделась, я понял, – шумно выдохнул он. – Но хотя бы «алло» ты можешь сказать?

– Алло, – произнесла она. – Поздно же ты спохватился.

– Ты что? – беспокойно переспросил он. – Почему поздно?

– Да так, – уклончиво ответила она. – Вообще поздно. Для всего слишком поздно. Откуда ты взял мой телефон?

– Твой отец дал, – сообщил Витя. – Не веришь? А откуда же еще? Ну, позвони отцу, если не веришь, спроси его…