— Не прикасайся.

Встав, я хотел лишь откинуть её руки, но случайно ударил по лицу.

— Извини.

Она посмотрела на меня, прикрывая разбитую губу.

— Ничего. Пустяк.

Она встала, приблизившись ко мне. Сердце болезненно сжалось, словно передо мной монстр пострашнее трёх орков вместе взятых. Я отшагнул, она шагнула ко мне. Так продолжилось до тех самых пор, пока я не припёрся к стенке.

— Чего ты боишься? Это ведь я.

“Боюсь? Нет, я не боюсь”

— Руки.

— Что руки?

Она посмотрел на свои руки, на которых остались следы от вытертой крови.

— Хорошо, я не буду прикасаться, извини.

Вытерев кровь о домашнее платье, она вновь посмотрела на меня.

— Лоран. Ты ведь страдаешь. Горюешь по Розе. Я понимаю.

— Ни черта ты не понимаешь! Я не горюю! Мне плевать!

— Тогда почему у тебя такое лицо?

— Какое?

“У меня, что-то с лицом?”

— Такое, будто бы ты сейчас расплачешься? Почему ты каждый день ходишь к ней на могилу, которую сам выкопал? Почему практически не спишь? Почему убиваешь себя работой? Почему, когда приходишь в те малые часы просто сидишь, уставившись в выключенный телевизор?

— Потому что…