ГЛАВА 17

— Тебя исключили из числа подозреваемых, — сказала я.

Страйкер кивнул.

— Они могли ошибаться.

— Нет.

Я продолжала смотреть на него.

— Если бы я ее убил, разве я попросил бы тебя прочитать эту статью?

Может, и попросил бы. А может, и нет. Уверенности у меня не было. Я склонила голову набок и, прищурившись, снова посмотрела на Страйкера.

— За нее ты тоже получил деньги?

У него на лице появилось такое выражение, будто я ударила ему под дых.

— Да, — Ответил он. — Двадцать тысяч.

— И что?

— Она все равно умерла, — с усилием выговорил он. — Деньги были потрачены зря.

— Черт возьми, Страйкер. Ты хочешь, чтобы я тебе поверила? Тогда говори правду.

— Правду? Я ничего для нее не сделал. Я решил что это дурацкая шутка или развлекается какой-то извращенец. Думаю, так и было, только я не понимал, насколько он не в себе, пока не получил второе сообщение, в котором говорилось что она убита. Вот тогда я и отправился к ней… но опоздал.

Я закрыла глаза, не в силах видеть его лицо, искаженное болью, но заставила себя продолжать.

— Деньги, — повторила я.

— Их нет. Кое-кто из моих друзей погиб на той войне. У них остались вдовы и дети. — Он посмотрел на меня, и я увидела в его глазах раскаяние. — Я решил, что им деньги нужнее, чем мне. И что они послужат… ну, своего рода воздаянием, что ли.

Я кивнула. Мне казалось, что его боль можно потрогать руками, и я прекратила задавать вопросы. Мне больше нечего было сказать.