— Мы тут подумали, Веста, ты еще молодая, успеешь мир посмотреть… — истребитель вышел на боевую траекторию.

И бомбы посыпались на мирный город!

— Вся жизнь впереди.

— Денег потом будет больше, позволишь себе излишества.

— А сейчас… Сейчас-то что там делать?

— На каникулах так удобно поработать, поучиться, когда никто не отвлекает.

И контрольный:

— Ты ведь добрая девочка?

— Не поняла? — Веста рукой отогнала веселые пузырики, которые лопались у нее в голове от шампанского и утащила кусочек сервелата с тарелки.

В надежде протрезветь. Или проснуться.

— Ты же боишься! Заранее! Вон какая бледненькая! — наехал кто-то на ее безупречно выровненный тон кожи.

— Говорят, если у человека необъяснимая фобия — это предчувствие смерти… Его душа ощущает будущее, причину безвременной гибели!

— Так, стоп! — Веста моргнула и посмотрела на склонившихся над ней гарпий. — Это вы к чему?

— Отдай путевочку-то, — прямо высказалась финдиректорша. — А тебе карма хорошая зачтется. И бояться больше не надо. Разве психолог поможет от страха смерти?

— Ой! — Веста собралась, скучковала мысли и вылепила из них сочный кукиш. Спохватилися! Нажралися и пожадничали. — А я вот как раз от психолога! И знаете, один сеанс — и сразу все прошло! — заявила она с наглым видом.

Ну, насколько сумела изобразить наглый вид.

Она же почти и не врала. Ведь тот мужчина — когда она говорила про него «мужчина» даже в мыслях, внизу живота что-то сладко сжималось против ее воли — ответил, что он настоящий психолог. Очень, очень плохой психолог, нарушающий все возможные этические нормы — как думала тогда Веста.

А теперь и не знала, что думать.

Может ли быть столько психологов на квадратный метр арбатского переулка?

Чего только в жизни не бывает!