Книги

Клан у пропасти

22
18
20
22
24
26
28
30
Николай Александрович Метельский Клан у пропасти (СИ)

Кунай — это такой ниндзяковский нож для метания, еще куда ни шло, его хоть метнуть можно, но вот меч — это уже прерогатива самураев. Я, в общем-то, и не спорю, фехтовать хоть и умею, но не слишком люблю, но развлечения ради, как и тренировки Шиды, почему бы и нет. К тому же в наборе есть вакидзаси, что для меня уже ближе. Два таких длинных ножа, ну, или коротких меча, да обратным хватом, отличное оружие против средних и чуть более чем средних шиноби. Слабых я и ударом ноги вынесу. В прошлой жизни моим основным оружием была штурмовая винтовка, но для сверхблизких дистанций, сугубо против таких же ведьмаков, использовал те самые ножи. Их вообще большинство использовало, а у нас, в России, так и вовсе все, кроме Маздая и Кощея. Первый был поклонником ударных техник с его кастетами, а Кощей любил работать пустыми руками, так чтобы ухватить и уже не отпускать.

ru
OOoFBTools-2.34 (ExportToFB21), FictionBook Editor Release 2.6.7 02.01.2017 авторский текст D50FE5FF-464C-4B10-8098-FB50DDAA7E92 1.0 Клан у пропасти АСТ М. 2017 978-5-17-102320-1

Николай Метельский

Клан у пропасти

Пролог

Ни–че–го не понимаю. Последнее, что я помню — это то, что я лег спать. У себя в квартире лег, в центре многомиллионного города. А проснулся здесь, у какой–то пародии на водопад. Посреди долбаного леса.

— Хрена се, кто–то пошутил, — произнес я задумчиво.

— Кхм, кхм. Думается мне, что шутка получилась бы дурацкая, — еще на покашливание я резко развернулся, готовый рвать и убивать, и увидел недалеко от себя обычного такого мужчину, с незапоминающейся внешностью и в моей, мать его так, одежде. Черные брюки, черная шелковая сорочка и моя любимая безрукавка. Все было сшито на заказ и очень мной любимо, так что ошибиться я не мог, ЭТО МОЯ ОДЕЖДА. А учитывая, что сам я стоял в одних трусах, выглядело это… вызывающе. — Но можешь быть спокоен, это не шутка, а вполне себе серьезный разговор.

Ситуация могла бы быть забавной, но я, знаете ли, очень трепетно отношусь к своей гражданской одежде.

— Ботинки где, урод.

— Э-э… Что, прости?

— Где мои ботинки? — повторил я, глядя на его голые ступни.

— Кхм, мдя. Давай сразу проясним ситуацию — это не твоя одежда, — счаз я его убью, — но сделана она по образу и подобию того, что я видел на тебе.

— Ты думаешь, я свою одежду не узнаю?!

— Так, давай начнем с самого начала, а точнее с того, где ты сейчас находишься.

— Послушай, где бы я ни находился, уж дорогу домой я как–нибудь найду. В отличие от своих ботинок, которые ты куда–то дел.

— Ты ведь издеваешься, да? — ну да, есть чуток. Но это не значит, что я не набью ему морду, как минимум, и не сниму с него свою одежду. Я глянул на свои труселя, на его, тьфу, свою одежду, после чего приподнял бровь. — Послушай, то, что ты сейчас голый, только твоя вина. Да, по незнанию, но уж я‑то в этом виноват постольку–поскольку. И чтобы развеять все твои подозрения по поводу, якобы, твоей одежды, я сделаю так.

После своих слов мужчина развел руки, а его, теперь–то уж точно его, одежда плавно перетекла, по–другому не скажешь, в мужское кимоно. Черное мужское кимоно. Никакой обуви опять не было, но мне, к тому моменту, на это было как–то пофиг.

Внезапное перемещение непонятно куда. Мужик — меняющий свою одежду, как хочет. Непонятные намеки этого самого мужика.

Похоже, я помер.

Кто бы мог подумать. И главное, как? Эх, мать. А тут еще и этот… босоногий не пойми кто. Все–таки есть загробный мир. Я, конечно, подозревал об этом, с моим–то боевым опытом. Всякое видел, всякое слышал. Однажды Кощей с Маклаудом, рассказали мне один случай, произошедший с ними. Ну, чисто мистика. Был бы кто другой, посчитал бы, что они сошли с ума, а так был уверен, что надо мной прикалываются. И теперь вот…. Приехали. Что ж, Стиляга, вдохни, выдохни и прими свою судьбу с достоинством. Даже после смерти надо держать марку.

— Какой интересный прием…. Научишь!?