- Как удался твой поход к врачу? – поинтересовался вечером муж.

- Удался на славу, - буркнула я, не желая с ним разговаривать. В последнее время мне ни с кем не хочется общаться. Даже Ленке, своей лучшей подруге не звоню, и на ее звонки не отвечаю.

- Что выписал? – продолжал допрашивать благоверный.

- Поглощать валерьянку и пустырник литрами, - съехидничала я.

- Должно помочь?

- Ты что издеваешься! – взвилась я. – Неужели ты не видишь, что со мной происходит?

- Да вижу не слепой, - решил повысить голос Виктор. – Орешь, как дурная! Нервная вся, не подойди! Сколько это будет еще продолжаться? Выдумала себе болезнь какую-то и всех вокруг мучаешь!

- Я не выдумала Вить. Мне кажется, что у меня депрессия.

- Ну, врач же не подтвердил?

- Он сам по ходу на колесах сидит, - фыркнула я и ушла в спальню.

Не писала почти месяц. Ничего не изменилось. Врачи находят у меня все, но наличие депрессии начисто отвергают. Может они в сговоре? Надо позвонить Ленке, она же главврач больницы, может, что присоветует.

Ленке так и не позвонила. Все время нахожу какие-то глупые отговорки. Вот сейчас признаю, что они глупы, а звонить все равно не хочется. Да и зачем? Она наверняка по уши загружена своей работой, а тут я со своим диагнозом. Нет, не буду звонить…

Очень сильно похудела. Врачи говорят, что это климакс и сбой гормонов. Я им отвечаю, что это само собой, но сбой в голове тоже присутствует. А они заладили, вот климакс пройдет и все наладиться. Его еще пережить надо! Этот климакс!

Болит голова, есть не хочется. Постоянно хочу спать! Боже, почему женщин не отпускают на пенсию в сорок лет? Какие пятьдесят пять и выше? Я еле ползаю… Понимаю, что у всех женщин по разному проходит климакс, но что делать мне?

Сегодня в зеркале увидела, что у меня из головы, то тут, то там вылезли тонкие щупальца болотного цвета. Стала орать в панике и бить себя по голове. В комнату влетел муж и еле успокоил меня.

- Ты видишь их! – сотый раз спрашивала я его. – Ты видишь эти щупальца, торчащие из головы?

- Аня, не выдумывай! – устало отвечал он. – У тебя там волосы, и больше ничего!

- Да как же так, - бормотала я, уютно устроившись в объятиях мужа. – Как же так? Я их видела…

Прошла неделя. Щупальца стали длиннее и увеличились в количестве. Но их по-прежнему никто не видит! И врачи тоже. Мне уже сделала томографию мозга и никаких результатов. Но я же вижу эти мерзкие щупальца и то, как они шевелятся. Бр-р-р-р! Вот гадость. Подозреваю, что муж все-таки их видит, и поэтому перестал со мной спать, как с женщиной. Я ему противна! Еще бы, с такими волосами!

Как быстро…, как быстро они растут. Мои волосы уже полностью скрылись за этой мерзкой массой, которая все шевелится и шевелится и как будто живет отдельной от меня жизнью. Я ловлю на себе сочувственные взгляды мужа. Он говорит, что нашел хорошего психиатара. Вот как, уже психиатара! А то, и про невролога слышать не хотел! А мне стыдно выходить на улицу, не хочу, чтобы люди увидели, во что я превратилась. Да и поздно мне к врачу. Поздно!