— Проголодался я что-то, Миша, — благожелательно улыбаясь, сообщил он подчиненному. — Пойду, перекушу.

— Приятного аппетита, ваше сиятельство, — отозвался Лапин, после чего добавил с мечтательной улыбкой на лице. — Если не возражаете, я немного позже тоже схожу. Говорят, в офицерском буфете появилась недурная осетрина…

— Если хочешь погубить свой желудок, возражать не стану, но я в это заведение ни ногой.

Несмотря на то, что пищеварительная система графа могла запросто переварить целлюлозу с ржавыми гвоздями, он тщательно придерживался легенды о застарелом гастрите, что оправдывало его отсутствие на офицерских пирушках и отлучки со службы.

Покинув штаб, он добрался на своем авто до «Империала», но входить не стал, а позвонил в номер одного из подручных красавицы-репортерши –Стивену Макги или, как она его насмешливо и несколько уничижительно называла, Стиви-бой.

Его комната находилась в этом же отеле, но несколькими этажами ниже и была куда более скромной, особенно в сравнении с роскошью люксовых апартаментов Аннабель. На звонок долго никто не отвечал, наконец, в трубке раздался сиплый спросонья недовольный голос фотографа.

— Алло.

— Стивен, это Оз. Не знаешь, где наша златовласка?

— Нет, сэр, — сразу же подобрался тот. — А что-то случилось?

— Не могу ей дозвониться.

— Наверное, выключила телефон и теперь дрыхнет без задних ног. Или нашла себе очередного хахаля и кувыркается…

В речи помощника журналистки, так и не получившего доступ к ее телу, явно прозвучала обида.

— Стивен, будь добр, поднимись в ее номер и узнай.

— Shit, — не смог сдержать раздражения фотограф, — это так срочно?

— Да, черт бы тебя побрал!

— Окей, — неохотно отозвался Макги.

Перезвонив через пять минут, Оссолинский снова услышал голос англичанина.

— Ее нет в номере, — доложил он.

— А вещи?

— На месте.