— Хочешь свозить в курилку? — съязвил Викторович, напротив, заслужив моё уважение.

Медсестра ушла, надеюсь за куревом, потому что мои уши уже сворачивались в трубочку.

— Сергей Викторович, а что случилось, как я здесь очутился? — решил я прояснить ситуацию, — Авария?

Мне совсем не понравилось вытянувшееся лицо доктора.

— Так, а скажи мне, парень, как тебя зовут? Полностью.

— Глеб Никитович Лесной.

— Дата рождения?

— 1 августа 1984 года.

— Место службы.

— 1й мотострелковый батальон…

— Стоп. Я о нынешнем месте службы… — вкрадчиво сказал доктор.

— В смысле о нынешнем? — приборы запищали активнее, выдавая моё волнение, потому что, сейчас происходило непонятное для меня.

— В прямом, сынок. Ты в военном госпитале, прибыл с передовой на военном санитарно-транспортном самолёте.

В ушах засвистело, а в глазах на мгновение стало темно. Нифига себе! Это каким таким хером меня из нашего уютного тыла занесло на фронт? Да, иногда ловил себя на мысли, что я бы там пригодился, и я взвешивал все за и против, но что-то я не помню своего решения…

— Какая сегодня дата? — осипшим голосом спросил я.

— 15 марта 20ХХ.

— Чёрт, — я уставился в потолок, осознавая, что кусок моей жизни я просто забыл, — ну хоть не годы из жизни выпали…

— Сынок, что помнишь последнее? Какую дату? — врач смотрел на меня внимательно и, кажется, сочувственно. Хотя взгляд сохранял ту же решительность и собранность.

— Осень была, работа, девушка, обычная жизнь… — я вспомнил Ритку и сразу понял, что не хватало мне не только сигарет, — А где я хоть… географически?

Оказалось, что я почти дома, в ближайшем пригороде. Помучав немного еще меня вопросами, доктор сказал отдыхать и ушёл. Надеюсь искать Ирочку, которая куда-то исчезла. Что ж, лучше пусть действительно заходит пообщаться тет-а-тет, доктор будет лишним… Тело аж гудело от напряжения, явно намекая на свой лютый голод по женской ласке.