Настоящее. Или… тогда я уже не могла с точностью сказать, кто я. В голове всё перепуталось, сказывалось волнение, тревога, слабость после ранения…

Но я помнила, имя практически висело у меня перед глазами.

- Дар, - негромко проговорила я, - а знаешь… я вспомнила, как меня звали… там.

Сокол чуть повернул голову.

- Правда? И… как же?

Я глубоко вздохнула. Имя, словно живое существо, стремилось выпорхнуть на свободу.

- Александра.

Уголки губ Мрадразза дрогнули.

- Надо же. Наше, советское. А меня Михаил зовут. – Прервал меня он. – Ну… Миша. Мишка Птицын. Я из Москвы.

Я чуть не задохнулась от удивления. А затем с визгом повисла у него на шее.

Дар растерялся.

- Ней… точнее, Александра…Саша… ты чего?!

- Дарвэл, я ж тоже оттуда! – я с сияющими глазами наблюдала за тем, как у него поднимаются брови и расползается широкая улыбка.

Он осторожно снял меня и легонько сжал мне плечи.

- А… а откуда? Ну… в смысле… с какой улицы?

Я задумалась, смешно сморщив нос.

- Сейчас… подожди, дай вспомнить… а! Точно! Вучетича, тридцать три.

- Вучетича? Хм… не слышал о такой. Но, похоже, её назвали так недавно…

- Подожди-ка, - в голове у меня что-то предупреждающе щёлкнуло и я отстранилась. – Ты…из какого года сюда попал? И...и почему сказал про моё имя, что оно "советское"? - вдруг осенило меня.

- Из семьдесят четвёртого. – Он вдруг насторожился. – А ты?