Клацнули зубы.

Двое дружбанов Зяблика было бросились на помощь своему товарищу, вытаскивая на ходу складные ножики. Но Борис Дмитриевич с места не сдвинулся.

Тягаться в реальной уличной драке с ребятами, превосходившими его в комплекции примерно вдвое, не было никакого смысла — проиграет.

Движение.

В руке Бориса Дмитриевича появляется шило, перекочевавшие из дедовского ящика с инструментами. Вряд ли двух молодцев спугнет такая ковыряла в руках, но Борис Дмитриевич хватает за шкирку Зяблика и подносит шило к его шее.

— Продырявлю, — холодно предупреждает он.

Кореша останавливаются, медленно и с опаской поднимают руки. Хрен его на самом деле знает, что у этого мелкого в голове. Зяблик уже в себя пришёл и чувствует на своей шее шило, моргает.

— Готов говорить?

— Пошёл ты, козел.

— Зяблик мне терять нечего, я дурак, с жёлтой карточкой.

Двое корешей мнутся, не знают как реагировать на происходящее.

— Убери шило по хорошему, — рычит Зяблик.

— Если ты пообещаешь меня выслушать — тогда уберу.

Зяблик промолчал, со свистом вдыхая и выдыхая воздух через раздутые ноздри.

— Пошёл ты, — стиснув зубы выдавливает.

— Твой выбор, — с полным безразличием в голосе ответил Борис Дмитриевич.

Ну и вдавил сильнее шило в шею соперника. Не так, чтобы отверстие в его теле проковырять, но так чтобы почувствовал — Сивый шутить не собирается. Острие шила вонзилось в шею, натянуло кожу.

«Упс», — Борис Дмитриевич увидел как стекла первая капля крови по шее Зяблика.

— Выслушаю… отпусти! — заверещал тот.

— Слово пацана даёшь? — Борис Дмитриевич не спешил отпускать.