— А что с моим мужем? — Вздергиваю вопросительно бровь.

— Он вас не любит! Он спит со мной! — После этих слов она расправляет плечи и смотрит на меня, ждет реакции. Я могу лишь догадываться, что именно она хочет увидеть.

— А вас, получается, любит? — Я реагирую на информацию, которую и так знала, совершенно не так, как ожидала.

Почему-то становится ужасно неприятно. Тошно. Она не сказала — спал, слово было произнесено в настоящем времени. Спит. Он спит с ней сейчас.

— У нас отношения! И он…

— И он женился несколько дней назад, чтобы доказать, как много вы для него значите?

Этот разговор меня злит, раздражает. Даже в какой-то степени приводит в ярость. Я совершенно не понимаю какого черта так реагирую. Почему мне… не все равно? Я ведь хотела, чтобы он ко мне не прикасался. А для этого ему нужны другие женщины. Чтобы он прикасался к ним. Так почему же сейчас мне не наплевать?!

Она бледнеет еще сильнее, а вот взгляд становится злее. Она явно рассчитывала на другой разговор.

— Я хочу, чтобы вы знали! Так будет честно! Разве вам все равно, что этой ночью он будет заниматься любовью со мной?

Сердце начинает колотиться сильнее.

— Запомните раз и навсегда, мужчина, который любит не женится на другой. Вас используют. Имеют. И, судя по всему, вам это нравится. — Мой голос звучит холодно. Я сама его не узнаю. На теле появляются ледяные мурашки, — унижаться — это ваш выбор.

Девушка молчит. Смотрит на меня так, будто я только что разрушила все ее планы и мечты.

Срываюсь с места и вылетаю из уборной. Я хочу помыть руки, потому кажется они снова грязные. Я хочу в душ, потому что ощущаю себя в грязи с ног до головы. Но не могу помыть даже руки, потому что в уборной осталась его шлюха, которую он трахает каждую ночь.

Ничего не могу поделать с тем, что происходит внутри. Собственная реакция на все это злит неимоверно. Я не понимаю почему… Почему я так злюсь. Неужели… мне не все равно? Неужели…

Вижу Айдарова, он ждет меня за углом. Видит как я мчусь вперед и вопросительно выгибает бровь. Я даже не притормаживаю. Не хочу его видеть. Не хочу с ним говорить.

Проношусь мимо, не реагирую, когда он рычит мое имя. Просто несусь вперед. Сбегаю по ступенькам. Наивная, верю, что смогу отсюда сбежать, от него. Все еще верю…

— Остановись, — снова его рык, только в этот момент мои ноги и правда останавливаются, потому что его пальцы сжались на локте и дернули назад так, что я впечаталась в его торс со всей силы.

— Отпусти, — шиплю, вырываюсь.

Айдарову приходится затянуть меня в какую-то комнатку. Совсем маленькую. Здесь мало места и дышать сложно. Еще и он стоит напротив и прожигает яростным взглядом.

Дышу часто, от чего грудь вздымается выше.