Часть 19

- Так кто же этот загадочный мистер Холланд? – спросила мама, отдавая мне записку.

Я растерялась и не знала, что ответить. Мы никогда не разговаривали насчет парней. Мне нравились некоторые мальчики в школе, но я об этом маме не рассказывала. Я прекрасно знала, что ей куда важней и интересней знать о моей успеваемости, нежели о подростковых влюбленностях. И теперь, казалось бы, достаточно легкий вопрос ввел меня в полнейший ступор.

- Парень, - единственное, что я могу произнести.

- Стало быть, твой парень? – одна мамина бровь медленно ползет вверх.

Я нервно сжимаю в руках злосчастную записку и до боли закусываю нижнюю губу. Кажется, чувствую металлический привкус крови. У меня ведь даже нет какой-нибудь правдоподобной легенды. Не могу же я сказать, что Патрик намного старше меня, и мы вообще познакомились в клубе для извращенцев. Такая откровенность с моей стороны не приведет ни к чему хорошему.

- Не совсем, - уклончиво отвечаю я.

- Это как? Парень либо есть, либо его нет.

Как же всё это сложно. Лучше бы Патрик вообще не присылал эти проклятые цветы! Сажусь на диван и пытаюсь собраться с мыслями. Оказывается, очень сложно что-то придумывать на ходу.

- Он есть, но мы не совсем пара, - пытаюсь объяснить я.

Мама несет корзину, ставит ее на журнальный столик и садится рядом со мной.

- Я так понимаю, если бы не пришел этот букет, ты так ничего мне и не рассказала? – в голосе отчетливо ощущается укоризна.

Чувствую себя до ужаса неловко. Я не привыкла что-то утаивать от матери, но в данной ситуации, молчание – оптимальный выход. Хотя, какая теперь уже разница?

- Еще рано о чем-то говорить, - тщательно подбирая слова, отвечаю я.

- Кто этот Холланд? Твой однокурсник?

Едва сдерживаюсь, чтобы не улыбнутся. Однокурсник, а как же.

- Что-то в этом роде, учится вместе с Марго, - лгу.

- А как зовут его?

- Патрик.

- И как долго вы общаетесь?