Пролог

В просторном помещении, в котором едва ли разгонялись тени слабым освещением искусственных светильников, стоял невыносимый запах озона.

Лежащий на полу человек, скрючившись в позе эмбриона, мелко дрожал, но ему не было холодно.

Его зубы стучали, соприкасаясь друг с другом, а сам он, что есть сил, пытался подняться на ноги.

Правая искусственная рука безвольно уперлась в пол и мужчина перенес на нее вес, используя в качестве опоры.

Черная перчатка поехала в сторону, и он едва не клюнул носом в пол, однако сумел подставить мокрый от пота лоб.

Подобрав ноги, он замер на коленях, переводя дух и собираясь с собственными силами.

— Ты жалок и слаб, — терзал его слух вкрадчивый голос, наполненный ядом презрения.

Голос, который он слышал долгие-долгие дни…

Или быть может — месяцы?

Он не знал этого.

Он отбросил в сторону все неважное, сосредоточившись на сопротивлении противнику, с которым надеялся, что разобрался много лет назад.

Но он ошибся.