— Я жду, — останавливая балаган, повелительно напомнил о себе бандит.

— Так это, значится… — наморщил прокопченный лоб завсегдатай свалки.

Но его снова перебила просиявшая беззубая «красавица»:

— Начальник наш отлучился — по нужде отошел. Сейчас, сказал, вернется.

— Ага, — удовлетворенно крякнул преступный элемент. — И давно отлучился?

— Минут этак…

Но с ориентацией во времени у нее тоже было не все в порядке.

Хмурые парни разом повернули головы в разные стороны, всматриваясь в сумерки белой ночи. Подполковник на всякий случай медленно пригнулся, мысленно проклиная и затеянный бездомным юбиляром праздник, и всю эту свалку с ее разборками, казнями, трупами и прочими антисоциальными формами бытия.

— Как зовут вашего шефа? — зловеще поинтересовался старший палач.

— Так это… Георгий Палыч…

— А фамилия?

— Извольский, — тут же подсказал кто-то, не до конца пропивший память.

— Адрес?

Вот с этим уже было сложнее. Жорж никого из здешнего «бомонда» к себе домой не приглашал и ни адреса, ни района проживания в редких разговорах «по душам» не упоминал. Аудитория немытых и нечесаных напряженно молчала…

Нашелся опять-таки рыжий, на ходу придумав спасительный вариант:

— Отдела кадров-то у нас нету, да вроде обмолвился он однажды, будто обитает где-то на Литейном…

— Ладно, — уразумел бесперспективность дальнейшего допроса главарь. Сунув пистолет за пояс и направляясь прочь с вонючего пристанища этого сброда, предупредил: — Не забывайте: кто мало говорит, тот долго живет…