Ругаясь под нос, Курт пошёл искать, чем бы укрыться от непогоды, а я глянул на клирика.

— Доволен?

— Чтоб самосады добровольно еду отдали? — покачал головой Глосс. — Небывало такого.

— Ну, знаешь, в этой игре всегда что-то происходит впервые. Дождь, например.

— Это другое.

— Что «другое»?

— Дождь. — Глосс поёжился, обхватив плечи руками. — Дождь — это баг. Ошибка исходного кода. На локации Форт-Хоэн природные катаклизмы не предусмотрены. Здесь нет облаков, нет звёзд. Здесь каждый день одна и та же погода, в одну и ту же сторону дует ветер. Если что-то меняется, значит, что-то сломалось.

— Ты о чём?

— Что-то происходит. Я не знаю что. Но я боюсь этого.

Я хлебнул глинтвейну. Напиток уже остывал и на вкус становился приторным. Как и слова Глосса. Что значит «сломалось»? Как вообще игра может сломаться? Это же не стол и не черенок от лопаты. О чём он говорит? Ерунда…

Сегодня мне совсем не хотелось забивать голову причинно-следственными связями и выяснять, что случилось с миром, почему это произошло и как оно отразится на мне. Камин, глинтвейн, собственный клан — вот она мечта любого подёнщика. А дождь… Что дождь? Дождь мне нравится. Почаще бы он лил.

Однако насладиться всеми прелестями клановой жизни мне не удалось. Едва отошёл Глосс, как подбежал рекрут.

— Капитан, у входа нуб тебя спрашивает.

Вот она тяжёлая доля лидера: каждому ты нужен, ничто без тебя не решается.

— Зови, — позволил я.

Нубом оказался Бледный. Он подошёл ко мне, стряхнул воду с брезентовой накидки, несколько капель попали мне на сапоги.