– Филипп, не смей, – в кабинет входит мама.

Как всегда, красивая, изящная, хрупкая. В ярких зеленых глазах беспокойство за двух ее любимых мужчин.

– Мама, – склоняю голову в знак приветствия и уважения.

– Кто позволил тебе так говорить с отцом? – ее голос непривычно холоден. – Ты прекрасно знаешь, почему вас тогда отослали из страны и за что ты был наказан. Фил, – ее тон становится мягче. Ладонью проходится по моим волосам, треплет их, как в далеком детстве. – Хватит. Отец любит тебя. После него ты мужчина в семье.

– Может в этом и проблема? – грублю, отталкивая ее руку.

Потому что рвет изнутри на части. Упрек от нее – это нож куда-то под ребра. Но я гну свою линию, потому что упрямый. Весь в него. В Демона со стальными глазами, на которого я так сильно похож.

Отец щурится и сжимает зубы. Его пальцы стиснуты на подлокотниках кресла. Ноздри раздуваются от ярости. Еще немного и выдержке Дмитрия Александровича конец. Нельзя переходить эту грань, но я дожимаю.

– Ты не думала об этом, мама? В том, что я всегда «после»?! Я, блядь, даже любить могу только по его указке! А он говорит, что не могу! Не умею я, мать вашу, любить! Все! Таким вы хотите, чтобы я был? Чтобы Алису бросил? Отказался от нее?! Чем мне надо заняться, мама? Готовиться принять империю Дрейка? – выдыхаю и ледяным тоном добавляю: – Хорошо.

– Филипп! – отец с рыком поднимается со своего места.

– Прости, мам, – подхожу, быстро ее целую.

Сердце стучит как бешеное. Хлопнув дверью гораздо громче, чем надо было, срываюсь с лестницы вниз, оттуда на улицу в тачку и вон из родительского дома. Дрожащими пальцами набираю лучшего друга.

– Марк, ты где? – голос вибрирует, дыхание сбито к ебаной матери.

– Дома. Дохну от тоски, – стонет друг.

– Есть предложение, – сворачиваю на главную дорогу, едва не зацепив бортом чьё-то дешевое неуклюжее корыто, названное машиной лишь по недоразумению.

– Весь во внимании.

– Хочу бухать и трахаться. Ты со мной? – очередной поворот со сладким визгом тормозов, и я у его дома. – У тебя десять минут. Жду внизу, – сбрасываю звонок и листаю вверх. Смотрю на имя в списке контактов. Лиса… – В задницу все! – швыряю мобильник на панель, достаю сигареты, закуриваю, сползая ниже по сиденью.

Практически лежу, выпускаю кольца дыма в потолок. Руки чешутся набрать ее. Хочу. Блядь, кто бы знал, как я хочу, чтобы эта маленькая папина дочка оказалась сейчас здесь, со мной. И я бы взял ее прямо в тачке. Голодный как черт! Секса хочу. С ней… Она не для тачки. Нет. Нельзя сейчас звонить.

Интересно, отец понял, почему я сорвался? Сомневаюсь. Он не спросил… Ни разу не спросил, чего хочу я. Пустое место. Его молодая копия. Тень.

– Привет, – Марк плюхнулся в соседнее кресло, регулируя его под свой рост. – Рассказывай.

– Никаких исповедей. Только алкоголь и секс, – отвечаю ему, голосом завожу тачку.