Марина оказывается на месте. На месте, но явно не в духе.

— Чего тебе? — бросает она, не поднимая головы от бумаг.

Я молча прохожу и усаживаюсь на стуле напротив неё. Сижу и молчу. И она молчит. Переворачивает бумаги, делает заметки и не обращает на меня внимания. Наконец, когда проходит минуты три, не меньше, она вдруг выпрямляется, бросает ручку и с силой бьёт рукой по столу.

— Ну, хватит уже! — рявкает Марина.

— Ого, — качаю я головой. — Сколько гнева. Ты на меня гневаешься или пользуешься случаем, чтобы разрядиться?

— Чего? — морщится она.

— Ну, типа, как на громоотвод, слить негатив. Если тебе от этого лучше станет, так и быть, я потерплю.

Она поджимает губы и буравит меня взглядом.

— Слышала, говорят, Хан Грома взорвал?

— Мне-то какая разница! — сердито восклицает она.

— Ты вроде интересовалась совсем недавно этим персонажем. Поэтому и сообщаю.

— Интересовалась, да разинтересовалась. Чего тебе надо? Зачем ты пришёл?

— М-м-м… — задумываюсь я…

— Чё мычишь?

— Слушай, а ты чего разоралась-то?

— Что⁈ — округляет она глаза.

— То, что Хана отпустили не я виноват. Я вообще-то там не мёд-пиво пил, да? Мне уже и ямку подготовили, между прочим.

— На пару со мной вообще-то, — замечает она.