— Ну, значит, ты зашел не по адресу, — ответил я. — Мы простые студенты. Которые зарабатывают свои пять копеек. На хлеб с маслом. И нам не нужны неприятности. Ни с тобой. Ни с ментами.

Колхоз кивнул. Поднялся.

— Ладно. Главное, что я с вами поговорил. И вижу, что вы не крысы. Буду выяснять, что стряслось.

Он пожал нам руки. И ушел. Паша сидел неподвижно. Потом спросил:

— Ничего себе. Как ты так? С ним? Я бы никогда не осмелился. Ты точно какой-то другой, Витя.

Я приступил к котлетам. А то остынут. Ответил с набитым ртом:

— Пустяки. Он просто не дал мне пообедать. Поэтому я хотел избавиться. От него. Поскорее.

Паша тоже решил доесть. Остывший антрекот.

— Ну не знаю. Раньше ты бегал от Колхоза. А сейчас ему чуть ли по ушам не настучал.

Но меня интересовало другое.

— Слушай, а что он насчет «Интуриста» плел? Что он там делает?

Паша застыл с набитым ртом.

— Ты о чем это? Смеешься, что ли? Забыл, кто такой Колхоз?

Я покачал головой. Когда у тебя ушиб черепа, есть хорошая отмазка.

— Конечно, забыл. У меня память отшибло. Ну-ка, напомни.

Паша кивнул. Вспомнил, наконец-то. И начал рассказывать.

— Ну, смотри. Мы «утюги». Бомбилы. Мы стоим у гостиниц или музеев. И ловим фирмачей. То есть, иностранцев. А потом клянчим у них вещи. В обмен на наши сувениры. Типа водки и икры. То есть, тут такая торговля. Стихийная.

Он остановился. Дожевал мясо. Поморщился. Отпил сока.

— Но это копейки. То, что мы зарабатываем. Потому что нет системы. А вот в гостиницах все налажено. До мелочей. Как конвейер.

Я подобрался. Слушал внимательно. Вот это уже хорошо. Это уже другое дело. Чувствую запах денег. Кто-то уже создал машину для их зарабатывания.