Жизнь у меня такая, мелодии лезут в голову из самых неожиданных событий. Скрип двери, хлопанье крыльев, сигнал автомобиля, удачно наложившийся на уличный шум, даже соседская перебранка запускают в мозгу загадочный процесс и рождается мелодия. Как-то нелегкая занесла меня в типографию, по каким-то делам. И приблудился я в печатный цех, где бабахали прессы. Зашел и обалдел. Все это бабахание, стрекот разделителей, шелест бумаги и прочие звуки сплетались вместе и давали симфонию ритма. Я там пару часов простоял, просто слушал ритмы.
Забился в уголок, чтобы не выгнали, и лыбу давил.
Музыка — контролируемое сумасшествие, ее надо правильно применять.
Одновременно и строжайшая самодисциплина, и полная свобода. Только слушая, такого не достичь, надо исполнять. Вторую жизнь думаю, откуда это так. Внутри словно постоянный поток, стоит сосредоточится, ощутить его, услышать и можно записывать. Иногда даже злит, особенно, когда пора спать, глаза прикроешь, а там мелодия звенит. Сильнее и сильнее. Научился отстраняться. Самое смешное — а как остальные люди живут? Те что не-музыканты. Такой поток есть у всех, это точно.
Сколько раз слышал, как кто-то вдруг синхронизируется и начинает насвистывать, а то и петь, если под настроение. Слышал, даже жалуются, что есть "привязчивые мелодии", услышал такую, и она им в уши долбит. Значит и у них так же. И пусть свистят и поют они уже известные мелодии, это можно развить. Научиться не отстраняться, потому как неудобно, потому как люди вокруг, потому как надо на работе сосредоточиться, а не фигней заниматься. Вот и отстраняются, мешает поток нормальной жизни. Мне тоже мешает, но я не отстраняюсь, не глушу, я выпускаю наружу.
А в школу меня так и не взяли, приходи мол в следующем году. Ну и ладно. Все равно потеря времени пустая, я туда не ходить собрался, а числиться чтобы стаж капал, так-то я за 8 классов хоть сейчас сдам, а за 10 надо повспоминать, и так третий раз та же программа. Вот разделаюсь с нотами, и повспоминаю, и благословясь примусь за институтский курс, а чего время-то терять.
Стою у стеночки перед классом. Там насмерть заинструктированная мною мама договаривается с Марией Яковлевной. Академическое пение. Для этого я по возрасту еще не прохожу, ее задача просто добиться для меня прослушивания.
Музыкальной школе без разницы было чему меня учить. Пришло пожелание от партии, меня зачислили. На класс скрипки. А хрен вам. С одной скрипкой много не навоюешь. Надо вокал. Сидел, вспоминал, кто у нас по вокалу спец.
Хор отбрасываем, остаются две тетки. Нелли Как-то-там, и вот эта Мария. Сплетничали, что Нелли учит хорошо, а Мария, та амбициозная, и ни хрена не делает, только девок на конкурсы таскает, отчего они у нее звездятся, и регулярно беременеют и приходится начинать по новой.
Ну, творческие же люди, отчего бы не позлословить.
Значит надо брать Марию Яковлевну. Не для беременностей, для конкурсов. Себя надо показывать. Пригляделся к субъекту. Ничего так. Одет в тон. В пучке волос заколка торчит серебряная. Имидж. Гардероб подходящий имелся, заколки не было. С бижутерией в СССР сложно. Пришлось самому из медной проволки накручивать подобие и серебром покрывать.
Несложно, если знать как. Из старого реле надергал контактных пластин, они с серебром раньше делались. А потом чуток кислоты из аккумулятора и гальваника. Предки все время на работе, кому какое дело что ребенок в комнате делает. Пучок на башке делать не стал, повесил как брошку. Посмотрел в зеркало — вроде сойдет. Особая точность не нужна. Даже вредна. Нужен кавай с настройкой на субъект, не более.
— Заходи.
Молодец мама. Захожу. Сольфеджио. Вот вам сольфеджио.
— С кем занималась? — спрашивает субъект у мамы.
— По книжкам, — отвечает та.
— Каким?
Тут мама уже теряется, вступаю сам:
— По Варламову, и еще Майкапар.