Глава 7

Дворники на лобовом стекле такси работали с удвоенной силой. Я никогда не была в Сиэтле, и было что–то символичное в том, что этот город встретил меня дождём.

Широкие улицы и проспекты пролетали мимо, мы мчались всё дальше и дальше, а вот куда именно – я не знала.

Телефон в моей сумочке завибрировал. Кто на этот раз?

Клэр.

– Да?

– Как ты? – ответил мне её бодрый голос, но я расслышала настороженность за её весёлым тоном.

Я кинула взгляд на Джастина, он коротко посмотрел на меня, улыбнувшись, и снова отвернулся к окну, давая мне личное пространство для разговора.

– Нормально, почти приехали, – с вопросительной интонацией ответила я.

Лёгкий кивок Джастина, подтвердил, что я не ошибаюсь.

– Понятно. Оливер вроде как опомнился, хочет лететь за тобой. Вот уж мастер отложенных решений. Мне кажется иногда, что до него доходит, как до жирафа. Позвони ему лучше, успокой.

– Ох, – выдохнула я, устало прикрывая глаза.

Разговор с Оливером был тем делом, к которому я ещё не была готова. Не сейчас. Не после долгого перелёта. Не тогда, когда в голове моей царил сумбур.

Понадеявшись на помощь Клэр, я спросила:

– Я не хочу перекладывать на тебя свои проблемы, но, можешь ты поговорить с ним?

Не отрываясь, я смотрела на профиль Джастина, но тот не повернул ко мне головы. Очевидно, что он всё слышал, но вмешиваться не хотел.

– Попробую, – со вздохом согласилась подруга. – Но ты всё же позвони ему, хотя бы завтра. Навряд ли он будет меня слушать.

– Хорошо, - пообещала я с надеждой, что вот завтра у меня хватит сил решиться на сложный разговор. - Вы всё ещё в Беладжи? – сменила я тему.

– Конечно, – хмыкнула та. – Номер выкуплен на весь уикэнд. А я транжирить не привыкла.