- Лёха, проходи в дом, а я сейчас поднимусь за тобой.
- Хорошо, дядь Толь.
- А что это у тебя за пакет в руках? - покосился дядя на свёрток у меня в руках.
- Дык эта, не с пустыми ж руками к тебе идти, вот и устроил налёт оккупантов на ближайший магазин, - сказал я доставая из кулька пузырь.
- Ах ты ж долбанный ты нафик. Ещё одного алкаша принесло, - неожиданно взъярился Толик.
- Дядь Толь, ты чего? Какие алкаши? Я же с лучшими намерениями, - пошел я на попятный. Дядя Толик хоть и добрый мужик, но лучше его не злить - он ещё при Совке боксом занимался, и сейчас, в отличие от большинства мужчин его возраста, старался поддерживать себя в форме. По крайней мере, пивного брюха у него не было.
- Кто-кто, не Ктулха же, чтоб он долго жил. Эта сволочь в последнее ведёт себя точно так же как оригинал, - продолжал бурчать дядя.
- Что мозги пожирает?
- Нет, блин, спит всё время. Ладно, иди в дом, сам всё увидишь, а мне тут кое-что доделать надо.
Я поднялся на крыльцо типичного для наших мест одноэтажного кирпичного дома, открыл дверь и вошёл в тамбур. В тамбуре явственно чувствовался запах краски. Явно дядя ремонт затеял, вот только не вовремя. Его делать надо было до переноса, а не после. Ладно, его дом, пусть что хочет то и делает. А вот одиночество, судя по всему, на него влияет неблагоприятно. То ремонт начинает делать, когда на улице дефицит стройматериалов, то на племянника родного бросается.
Я на всякий случай потрогал стены, а то ещё начну разуваться, прислонюсь к ним, а они в краске. А потом в таком виде на завод ехать. Ну нафиг. Лучше подстраховаться. С счастью обошлось, и краска на пальцах не осталась. Я разулся и прошёл в коридор. В одной комнате, которую дядя называл залом, было слышно, как работает телевизор, и я, надев стоящие возле тумбочки тапочки, пошёл туда. Раз уж дядя сказал, что я сам всё увижу то, скорее всего, причина столь бурной реакции на принесённый мной алкоголь находится в той комнате.
И правда, как только я вошёл, то сначала ощутил резкий запах перегара, а затем увидел сидящего за дощатым столом, накрытым клеенчатой скатертью, лысоватого начинающего толстеть мужика. Он сидел за столом с опухшей мордой одетый в "костюм алкоголика" - старые дядькины треники с пузырями на коленях и майка с одной спущенной бретелькой. Прямо ходячая иллюстрация с плаката о вреде алкоголизма. Судя по всему, мужик явно испытывал симптомы "птичьей болезни" под названием "перепил" - на лице отпечатался след от подушки, лицо было покрыто щетиной, а взгляд был сосредоточен на банке с маринованными огурцами, из которой мужик пытался выловить последний, чудом сохранившийся огурец. По всему было видно, что бой с огурцом идёт не первую минуту. На стороне мужика была сила, на стороне огурца ловкость и манёвренность. Наконец, овощ понял всю бесперспективность свой борьбы, и мужик с победным криком достал его из банки и с видимым удовольствием начал есть. Хм, прямо РККА против Вермахта. Как тот ни бодался, как ни боролся, но всё равно пал перед силой наших воинов. Видимо после зверской расправы над огурцом мужику стало полегче, и он, подняв голову, спросил меня:
- Ты кто?
Вопрос был такой простой и такой банальный, что я даже растерялся.
- Алексей я.
- А, Лёха, - мужик видимо удовлетворился этим ответом, - Пижон рассказывал про тебя
- Кто рассказывал? - я не мог въехать, о чём он.
- Ну Толян, дядя твой. Мы его в универе Пижоном звали за то, что выпендриваться перед девками любил.
- Пижон, значит. Буду знать, - ухмыльнулся я. Обязательно подколю дядюшку. А то ишь, моду взял, скрывает от любимого племянника самые интересные страницы своей биографии.
- А что это у тебя в пакете такое звякающее? - поинтересовался у меня дядин одногруппник.