-Вижу! Вижу его! – Орут со Стены. Я плачу – спасут! Меня спасут! И я эту суку Норичева под трибунал отправлю, да я его…, о, чё это?

-Левее бери! Мимо! Левее!

Эммм, чё это они? Ай! Чуть конец не отстрелили. Я прям ощутил, как через штаны по яйцам ветром…, они в меня, что ли стреляют?

-Ребята! Я свой! Не стреляйте!

-Куда целишься? В башку попасть хочешь баран??? В плечо стреляй – за живого премию дадут!

-Ик. – Говорю я и понимаю что мне пиздец. Не соврал, видимо, капитан…

Затравленно озираюсь. Чего делать-то? Тут поля блин кругом, меня ж как зайца…, следы. Нитка вихляющая – там мутант бежал. Глупо? Очень глупо. Но что делать? Меня ж сейчас нашпигуют пулями, по самое не балуйся! Кидаю рюкзак за спину, автомат в руки и со всех ног.

В штанах хлюпает, вонища такая, что я щас сдохну, а вокруг свистят пули с Кордона. Свои же и стреляют. Наверное, по такому случаю даже духанам патроны дали. Бегу ещё быстрее – если Шевченко патроны дали, этот козёл ведь в башку мне стрелять будет. Ему премию не надо, ему мои мозги на снегу увидеть надо. По себе знаю – ох как я раньше мечтал дедушкам своим кишки повыпускать! Ох, как ме…, бля! Ухо обожгло – ну точно духаны палят. Убьют же нафиг.

Быстрее Тёма, быстрее!!!

Язык на плече, глаза по полтиннику, я бегу со всех ног, снег за мной шлейфом тянется, я как снегоход мля…, и вдруг выстрелы стихли. Пронесло? Оглядываюсь. Нифига себе – я считай километр пробежал. И смотри-ка, живой. Фух…, а чего это стрекочет так странно подозрительно? С хрустом выворачиваю шею – чую, пукнул, я кажись. Потом слышу, ну точно – пукнул, три раза подряд…, по ногам течёт горячее, пахнет не вкусно, я даже знаю, чего это оно так пахнет…

Из-за стены поднимается вертолёт.

Я сам в шоке, но, несмотря на то, что сил больше нет, бегу ещё быстрее, чем от Стены. И зачем-то истошно визжу, почти как поросёнок из мультика. На вертушке, пулемёт стоит. Я как-то видел, как из него деды по пьянке кабанов расстреливали. Подошла стайка к Кордону, легли в зарослях и пофиг им на всё. Артиллерию по такой фигне дёргать никто не станет. Смертников тоже, военные сталкеры, таким не занимаются. Дедушки договорились и за бутылку арендовали вертушку. Полетали, постреляли – кабанов рвало пулями как сухую газету моими руками, ну, тогда, когда бумага кончилась в туалете..., Шевченко выблядок – сказал же, достать три рулона гнида тупая! И чё? Газет стопку припё…, бля! Догоняют. Я уже своего хриплого дыхания не слышу, винты воздух месят, прям над головой…, мамочки мои…, всё, пизда мне походу…

Дичайший хруст, треск, какие-то влажные шлепки и над всем этим громогласное:

-Каааар!!!

Я поднимаю голову, по ногам снова течёт, на этот раз пожиже и потеплее. Вверху туча. Живая. Каркает, крыльями машет, вижу трассеры от пуль – они режут тучу, но безрезультатно, их там сотни. Слышу вопль, из вертолёта падает человек. Машет руками, ногами, а потом «хрясь!», на страховке повис. Вертолёт тяжело разворачивается, винты рубят ворон в капусту, сверху летят перья, кровь, трупики птиц, но мне походу, дали шанс – машина идёт обратно.

-Бууум!

Чё это, а?

-Бабах!

А понял, сейчас из сугроба откопаюсь и снова побегу – со станкового гранатомёта какой-то гондон ложит прямо по мне. Ух! Мимо просвистело. Вон, в сугроб врезалось. От сугроба ни хрена не осталось…, что-то мне самому обделаться уже хочется – ещё и с дальнобойной снайперки лупят. Я с такой как-то тоже палил по деревьям со Стены. Вещь пушка. Компьютерный комплекс наведения, сама бандура весом в 20 килограмм, она у нас на треноге там стоит – 10 км по прямой шьёт. Ну, так Пахом, снайпер наш, говорит. Наверное, гонит он, но с километра ложит наглухо – я сам проверял…

Ныряю за холм. Тут не достанут. С винтовки не достанут. А с гранатомёта…