- В смысле? - смотрю непонимающе.

- Честно сказать, я не спал всю ночь и слабо соображаю. Если ничего срочного нет, лучше отдохнуть. Так что сделай основное, потом я закину тебя домой, а сам поеду на встречу.

- Ладно, - отвечаю неуверенно. - Если считаешь, что так лучше…

- А ты как считаешь? - прилетает тут же вопрос, я растерянно бегаю взглядом по кабинету, пожимая плечами. Он молча ждет ответа, я выдыхаю.

- Да, я не против.

- Хорошо.

Кивнув, иду в сторону двери, но оборачиваюсь:

- Я ведь остаюсь у тебя? 

И снова прячу взгляд, потому что внимание Стаса буквально жжет мое лицо, заставляя краснеть.

- Я бы хотел этого, - отвечает он.

Я киваю, а потом тихо добавляю:

- Я тоже.

Следующие несколько часов активно работаю, стараясь сосредоточиться. Выходит так себе, мысли то и дело кружат вокруг случившегося разговора. Я осознаю, что Стас прав насчет всего. Что если я хочу нормально жить дальше, мне нужно разобраться с моим прошлым, не просто запереть его под замок, как я делала все это время, а реально выкинуть все то, что разрушает меня. Что мешает двигаться вперед, быть счастливой. 

Я хочу этого, осознаю четко, что хочу. Но почему-то страшно. Нет никаких причин, а страшно. Вот так пойти, вывалить все на другого человека, слушать, что он будет мне говорить, как будет копаться во мне, разбираться во всех моих установках, или как это называется. Но если это поможет, пойти к психологу необходимо.

Стас прав, я слишком беспомощна, я просто не умею жить, отстаивать себя, свои желания, да даже просто говорить о них вслух. Я привыкла подчиняться, быть неприметной, существовать сама по себе. Чтобы никому не мешать, чтобы никто не трогал, не ругал. Для меня любовью было просто что меня не отталкивали, разрешали быть рядом. Но это неправильно, и я должна научиться жить по-другому. 

Поэтому, когда Стас выходит из кабинета, чтобы отвезти меня домой, несмело говорю:

- Я согласна пойти к психологу. 

Он ничего не отвечает, только кивает, но когда я закрываю приемную на ключ и поворачиваюсь, притягивает меня, положив руку на плечи, и аккуратно целует в висок. 

- Все будет хорошо, Насть, ты мне веришь? - спрашивает тихо. Внутри сжимается пружина. Мне очень хочется верить, но страх ползет по позвоночнику.

- Мне страшно, что кто-то снова придет и заберет то, что у меня есть, - шепчу, не глядя на него, пальцы сжимают мое плечо почти болезненно.