Он снова пристально меня разглядывает, я встаю, отворачиваюсь к раковине, мою тарелку. Сумасшедший бред. Я и Стас в маленькой кухне съемной квартиры. Мне тридцать, ему двадцать восемь, я никто, он красивый успешный бизнесмен. Все так, как должно быть. Все, как было обещано мне девять лет назад. Только Стаса тут не должно быть. Не должно. 

Тянусь, чтобы поставить тарелку на полку, но в последний момент она выскальзывает из рук и летит на кафельный пол. Разлетается на несколько больших осколков и кучу мелких. Я только вздыхаю, прикрывая глаза. Не мой день, однозначно.

- Растяпа, - слышу за спиной, быстро наклоняюсь, Стас тоже присаживается рядом со мной, наши руки соприкасаются, и я отдергиваю свою слишком резко.

- Порезалась? - он поднимает на меня глаза. 

Мы снова близко. За одни сутки Стаса в моей жизни стало слишком много. И он постоянно в моем личном пространстве. Я рассматриваю его лицо, замечая едва заметные морщинки возле глаз. Он повзрослел, возмужал, хотя моментами кажется все тем же Стасом, с которым я была знакома когда-то.

- Что тут такое? - Алена появляется неожиданно, я дергаюсь, отстраняясь от Стаса как можно дальше, и чуть не заваливаюсь на пятую точку.

- Тарелку разбила, - говорю, начиная собирать осколки, Стас поднимается.

- Поеду, Ален, - говорит девушке.

- Я тебя провожу.

Кажется, выдыхает с облегчением. Еще подумает, я в Стаса тарелку запустила со злости. Хмыкаю этой мысли, собирая мелкие осколки в совок. Надо потом извиниться перед ней. Алена не виновата в том, что связалась со Стасом. Да и вообще, они оба свободные, имеют право делать, что хотят…

Я падаю на кровать в комнате, смотрю в потолок. Я вчера не могла отделаться от мысли, как они занимаются сексом. Думать об этом было как минимум странно. Еще более странно было злиться на это. У него было много женщин, в этом нет сомнений. Он всегда был популярным парнем, вряд ли это изменилось.