- Да какое прости?! Щас не до этого. Петя, ты слышал?

Муж, ещё тоже толком не оклемавшийся от болезни, с трудом понимал, что происходит.

- Я слышал про визг шин и всё.

- Их украли! - сорвалась я, понимая, что больше не могу себя контролировать.

Начала стукать Петю по груди. Со всей силы. Так, словно он виноват в их исчезновении. Так, словно он - груша для битья, которая примет на себя всю мою боль. Слез не было. Только боль, которая сдавливала внутри пружиной и не давала дышать.

- Успокойся, - Петя крепко прижал меня к себе. - Успокойся, слышишь? Мы найдём их, - погладил нежно по голове.

- Обещаешь? - попыталась взять себя в руки и проглотить застрявшую в горле истерику.

- Да. Кажется, я знаю, чьих рук это дело, - зло проговорил муж.

Но истерика не хотела прекращаться. Ни моя, ни мамина. Петя напоил нас успокоительными, и мы проспали почти сутки.

- Ты вчера что-то говорил про то, что знаешь виновника, - дрожащим голосом начала я на следующий день, готовя на ходу завтрак и мечась в сомнениях и догадках.

Пока еще остатки успокоительного сдерживали меня от необдуманных поступков.

- Да, - нехотя ответил он.

- Это связано с твоим бизнесом?

- Нет.

- А кто тогда?

- Отец детей.

Дыхание сперло. Кто ему позволил трогать моих детей?! Я убью его лично, когда найду. Негодование кипело внутри, огнем разливаясь по телу. Ей-Богу, убью. И я не шучу. Как только найду их. Живыми и здоровыми.

- Я иду писать заявление в полицию, - твёрдо произнесла я, покончив с яичницей.

- Не стоит, - остановил меня Петя.

- Как это - не стоит?! Он выкрал моих детей среди белого дня и я буду сидеть и молчать?!