Теперь я точно не жалею, что так и не сходила в лучший московский стриптиз-клуб. Больше мне этого и не нужно.

Иду наверх и вздрагиваю, когда в проходе на меня налетает Дэмиен.

— Что случилось? — сдавленным голосом говорю я. — Выкладывай.

Муж хватает меня за руку и вдруг вспоминается, кто мы друг другу: даже не старые знакомые и не настоящие супруги. Дэмиен знает, кто я.

Он тянется к моему уху и я замираю. Жест слишком интимный.

Я чувствую как от дыхания мужа тянет мятой.

Он сама нежность и аккуратность. Как это называют? Мягкая сила? Недаром ведь человек искусства. Его сложно не слушать, потому что не похоже, что Дэмиен может заставить. Скорее заинтриговать.

Он полная противоположность Ирвину.

— Ты что забыла? — его губы прямо около моего уха, хватка на запястье становится практически невесомым прикосновением.

— Что? — вырывается у меня.

— Что это ирриди, которому ты сама дала прикоснуться к источнику. Откуда ты знаешь, — Дэмиен отстраняется и я вижу как блестят его серые глаза. — Какие у него планы на тебя?

— Ты? — произношу я.

В голове куча вопросов от “Ты подглядывал за нами?” до “Откуда эти опасения?”

— Как тебя, кстати, зовут?

Дэмиен явно изменился за те несколько часов, с тех пор как узнал, что я не Эмбер. Не вижу в его глазах заискивающей покорности. Скорее живой ум и тревогу.

До какой же степени его должна была пугать его прошлая жена?

Осторожно высвобождаю руку.

— Ты не находишь, что будет слишком странно, если станешь звать меня по имени из…другого мира?

— Может это милое прозвище? — Дэмиен приникает спиной к стене, прищуривая глаза, как наевшийся сметаны мартовский кот. — Как принято у любящих друг друга супругов?

Черт, мне начинает нравиться его мимика, тон, манера держаться. Сейчас он, и правда, похож на художника или поэта, такого, о каком я мечтала в шестнадцать лет!