— Па-ап! — напевно тяну я. Откладываю нож, оборачиваюсь и целую его в небритую щеку.

— Понял, понял. Ухожу, — смеется он и поднимает руки ладонями вверх.

А потом скрывается за дверью.

Но буквально через минуту снова заглядывает в кухню:

— Если понадобится плед для пикника, он в гардеробе.

— Па-ап! — снова «пою» я и, глядя на его счастливое лицо, тихонько хихикаю. — Какой пикник? На улице ночь!

А сама складываю бутерброды на маленький деревянный поднос, туда же отправляю несколько салфеток, небольшую гроздь винограда, два стакана…

— Прекрасное время для пикника, — подмигивает папа.

Я вижу, с каким довольством он кивает на натюрморт, и не могу не рассмеяться.

Кажется, я прокололась.

— Ты прав: что ни на есть, самое замечательное, — по-доброму улыбаюсь я и, готовая встречать Антона во всеоружии, отправляюсь с подносом на террасу.

Думаю, что к моменту, когда он вернется, бутерброды придутся кстати. Так же кстати, как и его несколько запоздавший звонок.

— Ну и где ты есть? — взволнованным голосом спрашивает он.

И я умиляюсь его заботливой интонацией.

— А ты где?

— В клубе. А ты?

— М-м, — интригующе тяну я. — А я дома.

— В смысле, «дома»?! — слегка тупит мой рыцарь сердца.

— Ну а где мне еще быть? Ты же не разрешаешь мне…

Но он нетерпеливо перебивает: