— Что как? — Он улыбнулся. — Ладно, не переживай, не следил я за тобой, а то мало ли что себе нафантазируешь.

Да, подобная мысль уже проскочила.

Он сел за стол, поставив перед собой тарелку.

— Ты ешь, а то остынет.

Я принялся поглощать обед, а то и правда, проголодался.

— На твоем лице все написано. — Прожевав, пояснил он.

Вскинув голову, удивленно на него посмотрел.

— Это как?

Видя мое непонимание и растерянность, дед засмеялся.

— Когда пришел побитый, вид был не испуганный, а довольный, значит, приставали не к тебе, а кого-то защитил, и это получилось, судя по чужой крови на футболке. — Начал он объяснять. — Ну а сейчас, в глазах хитрость, есть план, что-то задумал. Дальше сопоставил, просто высказав свою догадку. Так за кого вступился?

Я пожал плечами. Ну прям, Шерлок Холмс какой-то. Надеже, про сыщика вспомнил, а ведь смотрел сериал один раз, да и то давно, значит, память прошлого совсем восстановилась.

— Не знаю, пацан какой-то, худенький, волосы прямые, светлые, почти белые, в старых джинсах, серой футболке. Он сумку прижимал к груди, в ней что-то было. Парни его шмонали, отнять пытались. По лицу ударили, ну я и не смог мимо пройти, слабый он, сдачи дать не сможет. — Поведал я.

Дед покивал, а я добавил:

— Нельзя таких обижать.

— Интересно. — Он пристально окинул меня взглядом. — Почему? Не объяснишь?

Вздохнув, задумался.

— Да, сразу заметил, парень чем-то увлечен, погружен в себя, фанат своего дела, а в сумке то, без чего он жить не может. Это для него самое ценное. Когда с близи увидел его глаза, понял, умный, но замкнутый в себе, не боялся, что его побьют, трясся за сумку.

— Очень интересно. — Дед хмыкнул. — Не думал, что могу от мальчика в возрасте тринадцати лет услышать правильные выводы. Удивил ты меня.

Я глянул на него.

— Ты сказал, правильные?