— Казашка, — ответил я.

— Молодец. — Витя мотнул головой.

Я так и не понял, в чем был смысл его одобрения.

Уже провожая меня к калитке, он сказал:

— Моя была венгеркой. Избави тебя Бог от этой национальности…

Домой я шел минут двадцать пять. Было светло, хотя солнце уже клонилось к закату. В спину дул прохладный ветерок. Несколько раз по дороге я проверял карман куртки, в котором лежал конверт с фотографиями и коробочка с пленкой.

Дверь мне открыла Ольга Мыколаивна. Она сразу учуяла запах спиртного. Лицо ее приняло строгое выражение, она оглянулась, проверяя, что рядом никого нет, и зашептала мне назидательно:

— Тоби цього нэ трэба, з нашымы мужыками пыты. Воны нэпутящи, а ты молодый, у тэбэ жинка красыва!

— Больше не буду, — прошептал я. шутливо и заглянул сначала на кухню, потом в гостиную.

— Гуля у кимнати, — старушка кивнула на лестницу. — Чытае. Чэрэз пивчаса «Санта-Барбара», спускайтэсь!

Утром опять шел дождь. Я проснулся голодный и с тяжеловатой головой. Гуля уже натягивала джинсы.

— Где ты вчера был? — спросила она меня, обернувшись. — Вернулся такой веселый и неразговорчивый. И сразу спать лег.

— Извини. У фотографа посидели. Давай поедим, потом я тебе кое-что покажу!

После завтрака мы снова поднялись к себе в комнату. Я достал фотографии, разложил их на столе. Удобно уселся и включил лампу.

— А где мои снимки? — спросила Гуля. Я провел взглядом по разложенным фотографиям, но потретов Гули не увидел. Пересчитал снимки — их оказалось только тридцать четыре.

— Наверно, не получилось, — сказал я. Мы вместе рассматривали снимки. Я отыскал те три, на которые обратил мое внимание Витя. Передал их Гуле, а сам рассматривал остальные. У меня уже не было сомнения, что все снимки были сделаны на берегу Каспия, недалеко от того места, где я нашел палатку. Тут была и рыбацкая шхуна, сначала далеко от берега, потом все ближе и ближе. Потом шлюпка с людьми между берегом и шхуной. Люди на берегу — пять человек — что-то вытаскивают из шлюпки. Это было похоже на кадры из старого фильма. И если б не те три фотографии, то интерес мой к этой пленке уже угас бы.

— Да, — Гуля вздохнула. — Его убили?

Она возвратила фотографии и обняла меня сзади.

— Наверно. Или умер от побоев… — сказал я, рассматривая снимок, на котором четверо вытаскивали шлюпку на берег. В шлюпке лежали какие-то мешки.

— Знаешь, — сказал я, посмотрев снизу вверх на Гулю. — Что-то здесь не так… Все снимки, кроме этих трех, совершенно «мирные». Они сняты как бы со стороны, никто специально не позирует. А здесь все смотрят в объектив, все, кроме связанного.