— Как ребята?

— Не знаю, — бросает Дава.

— Руслан приехал?

— Не смог, — роняет и взвивается: — Блядь, может теперь ты хоть на один мой вопрос ответишь? Что за херня, Дикий? Кто эти уебки с автоматами? Откуда ты их выдрал?

— Без понятия.

— Чего, блядь?

— Дава, — в глаза ему смотрю. — Я нихуя не помню. Хер разберет, как здесь оказался. Меня вырубили возле тачки. В центре. Вкололи какую-то дрянь в шею.

— Ты… гонишь, — мрачнеет. — Я же сам тебя видел. Когда эти левые типы появились, ты сказал, они с нами.

— Я сказал?

— Да, — хмурится. — Ты был в маске. Лица я не видел. Но голос-то узнал. И потом ты еще приказы отдавал. Это ты был там, Демьян. Ты!

— А моя рука? Плечо?

— Тебя ранили, — проходится ладонью по правой руке. — Пиздец как. Там кровь вовсю хлестала. А ты двигался, точно боли не замечал. Грохнул того мужика. Просто шею ему свернул.

— Моя рука в порядке, Дава.

— Ебать. Хочешь сказать, нас всех развели? Кто-то другой тобой притворялся? Но это же бред, Демьян. Ладно голос. Но твои повадки, манера держаться. И ты к нам еще по нашим прозвищам обращался. Всех знал. Такое не сыграешь.

— Сейчас нет времени с этим разбираться. Лучше помоги мне с замком. Вот здесь зажми. Крепче. Да, так.

Дава не замолкает. Из его путанного рассказа на автомате выхватываю факты.

Сперва все шло по плану. А потом в клуб ворвалась другая команда. Тоже в масках. Вооруженные. И я заявил, они с нами.

Я, блядь?

Началась бойня. Стрельбу вели по всем. Дава охуел от того, что я устроил.

Я, сука.