Аркадий поднял голову и посмотрел на полицейского красными и опухшими от слез глазами.

- Хочу, очень хочу! Спрашивайте!

- Когда ты пришел домой?

- Полчаса назад, может быть двадцать минут… - Хорошо. Она… Она уже была мертва?

- Вы бы ее видели! Конечно мертва! От такого удара не выживают!..

- Значит, ее ударили. Чем, как?

Аркадий дернул плечами - то ли всхлипнул, то ли ухмыльнулся…

- Сейчас вернется ваш напарник, он все расскажет.

- Да, но все-таки, что увидел именно ты?

- Я же говорю - кровь, много крови, вещи разбросаны…

- Что-нибудь пропало?

- Я не знаю. Рядом с ней… Рядом с ее головой - шкатулка, она там украшения хранила. Что, сколько - я не знаю, мама дорожила ими как семейной реликвией. Мы - из старинной дворянской семьи!

- Да-да, конечно, - быстро кивнул Чэпмен. - Скажи мне, Аркадий, может быть, у вас были враги, может, угрожал кто-нибудь?

- Нет, мы же только приехали, откуда у нас здесь враги?!

- Да, ты прав, а в России, вы же приехали из России?

- Нет, мы не состоим в русской мафии, если вы это имеете в виду, - теперь Аркадий смотрел прямо в лицо полицейскому.

"Не очень-то у меня получается с этим русским", - подумал Чэпмен и оглянулся.

Что можно делать столько времени в залитой кровью квартире?

Луис Гарденья вышел из парадной только через двадцать минут, посмотрел на молчаливо куривших парней, один из которых был его напарником, а другой - сыном безжалостно убитой женщины, и сплюнул в пыльную траву газона.

Поганая жизнь, долбаная поганая жизнь!