Абрамов Николай Валентинович открыл мне не сразу. Его “хрущевку” я нашел по навигатору достаточно быстро. Жил дальнобойщик на третьем этаже. Мне повезло попасть внутрь подъезда, потому что на скамеечке сидела волшебная бабуля из тех, кто любит посудачить на всякие темы и погреть уши на чужом горе. Узнав, что я сын сбитого Колей мужика, она мне тут же посочувствовала и открыла дверь. Я сознательно не стал долбиться в домофон, так как меня могли банально не пустить. Кэрол осталась в машине.
Дальнобойщик оказался вполне нормальным мужиком. Чуть повыше меня, трехдневняя небритость, легкий перегар. Черная майка и волосатые плечи. Меня-то бог миловал, волос у меня на теле немного, даже рожу брею раз в неделю, такой вот дурацкий генотип.
- Ты кто? - сразу спросил Николай.
- Черкасов Сергей Викторович, - ответил я, - да ты не боись. Я зайду на пять минут буквально.
- Что? - мужик слегка опешил, - а. Я это, ну ты понял, да?
- Все я понял, спросить хочу, как все произошло. Меня там тачка ждет, так что я реально на несколько минут.
- Ладно, заходи. - Николай отодвинулся и впустил меня в квартиру. В ближней комнате ругались дети. В коридоре стояла полноватая женщина лет сорока пяти в домашнем халате.
- Не виноват он! - сразу же заявила она.
- Да понятное дело. Иди в комнату, Наташа, - попросил Коля, - мы с Сергеем по-быстрому на кухне чаю попьем.
- Рассказывай, - сказал я, садясь на табурет. Кухня была маленькой, и я сразу заметил пару пустых бутылок водки - первый признак, что плохо русскому человеку. Заливает горе.
- А что там рассказывать, Серега. Нечего. У меня стаж водительский - 30 лет. Представляешь? Я еще при советах грузы возил по всей стране. Аварий почти не было. Ни одного ДТП с таким исходом, да и дорогу я тут как свои пять пальцев знаю. И возвращался я не поздно.
- За рулем не бухаешь?
- Брось. Нет, конечно. Сейчас все строго с этим. Тестируют, на машинах таймеры, счетчики. Штрафы ого-го, поэтому каждый дорожит своим местом. Сам же понимаешь, с работой сейчас в стране жопа полная, а у меня образование всего восемь классов, да и до пенсии - как до Китая раком, а мне уже не двадцать лет. Трое детей. Их же кормить надо как-то.
- Погоди, - я махнул рукой, - ты помнишь что-нибудь? Как ты заснул?
- Прости, Серега, я твоего батю убил, - мужик сел на стул и заплакал. Началось, блин. Здоровый, а вон его как прорвало. Алкоголь плюс искреннее сожаление приводят людей в такое вот состояние. Мне оно было чуждым.
- Ну хочешь - врежь мне! - воскликнул Коля и посмотрел на меня заплаканными глазами.
- Успокойся, - попросил я, - просто вспомни, как ты вырубился. Было что-то? Картинки перед глазами, может быть, а? Или звуки?
- Картинки? - переспросил Коля и задумался. Потом он налил себе водки в стакан и махом выпил сразу грамм сто.
- Да. Что-нибудь необычное. Мистическое или загадочное, - добавил я.
- Ты знаешь, да? - лицо Коли внезапно прояснилось, - я не виноват, да?