А следом на руку падает крупная капля. Ещё одна и ещё. Острые, что иголки и обжигающе холодные, они приводят меня в чувство. Выдыхаю, открыв глаза. Сквозь деревья виден красивый кованый забор, увитый виноградником. А за ним — широкое плато, скальной стеной обрывающееся в море.
Разворачиваюсь спиной к улице, роняю лицо в ладони. Как же меня угораздило так вляпаться? Обида горьким комком застревает в горле, щиплет глаза непрошеными слезами. Этого только не хватало! Стискиваю зубы, впрыскивая в вены разряд злости. Вдох-выдох.
— Ого! Вот это я удачно зашёл, — низкий, с приятной хрипотцой голос звучит так неожиданно, что я замираю, не веря своим ушам. — Утро доброе, прекрасная Джульетта!
Что? Джульетта? Серьезно? Что ещё за шут на мою голову? Хотя…шут не шут, а реальный шанс на побег.
Оборачиваюсь резко. С головы слетает капюшон, растрепав черные волосы. Внизу на дорожке стоит высокий блондин со шлемом в руках. Кожаная куртка, стильные джинсы, модная прическа, прочесанная «авиаторами». Улыбается так искренне и широко, как будто мы сто лет знакомы и встретились после долгой разлуки. И занимающийся дождь его совершенно точно не смущает.
— Ох, как жестоко я ошибся, — улыбка стекает с его красивого лица, но глаза прищурены и я уверена: полны смеха, — ты не Джульетта. О, кто же ты, прекрасная миледи?
Выдыхаю. Этот сумасшедший, разговаривающий стихами, моя последняя надежда сбежать отсюда.
— Мне нужна ваша помощь.
— Хотите сбежать?
О Господи, если ты есть, спасибо тебе! Киваю, но боюсь, что он не увидит, и добавляю надтреснутым голосом:
— Да. Поможете?
Ему явно не нравится моя идея. Он отступает на шаг, вглядывается куда-то явно вглубь дома. Может, там под балконом стоит Клим и все это заранее спланированный спектакль? Может быть. Но в любом случае я должна попробовать, иначе буду жалеть.
— Никуда не уходи, — почти приказывает, легко переходя на ты, и двигает в сторону гаража. Ловким движением перехватывает ту самую лестницу, приставляет к балкону, кивком приглашая спуститься. Всего десять шагов и я спрыгиваю на мокрую дорожку прямо в лужу.
— Да вы не Джульетта, миледи, — фыркает мой спаситель, наблюдая, как я переступаю в луже босыми ногами. — Вы самая настоящая Золушка. Где туфельки потеряла, красавица?
Черт! Об обуви я совсем забыла, но обратного пути нет. Придется убегать босиком, благо на улице июнь в полном разгаре.
— Дракон сожрал, — язвлю в ответ.
— И каретой закусил, — откровенно смеется этот шут с мотоциклетным шлемом. Мотоцикл? Чем не карета.
— И даже не подавился, засранец огнедышащий.
— Ладно, Золушка, побуду сегодня твоим пажом.