Сказано было по-доброму, но мне это все равно совсем не понравилось. В отношении подчиненных следует полагаться на старые добрые ужас и страх, а не панибратство.

— Подхалим?! — я обвел притихших людей хмурым взглядом. Они непонимающе потупились.

— Я спрашиваю, где Подхалим?

— П-простите, кто? — переспросил высокий светловолосый эльф.

— В моей команде всегда должен быть Подхалим и не должно быть эльфов. Ненавижу эльфов…

Эльф смутился, идеально вычерченные брови нахмурились, по точеному лицу пролегла тень. Улыбки остальных быстро погасли.

Я всмотрелся в них. И стоило обратить взгляд на первого — высокого худощавого мужика в кожаной безрукавке, как в голове возникло ясное понимание:

«Седрик — 14-й уровень. Мастер Мечей».

Уже ничему не удивляясь, я прошелся по другим членам команды.

«Гэлла — 12-й уровень. Стрелок». Статная грудастая женщина, с копной выгоревших на солнце светло-русых волос. Стрелок? Из лука, что ли? Остается изумляться, как ей такие титьки не мешают стрелять.

«Стэн — 11-й Уровень. Шкипер». Коренастый, продубленный морским соленым ветром, хрен. Его седые усища, уходу за которыми он явно уделял немало времени, плавно переходили в бакенбарды, заканчивающиеся у блестящей загорелой лысины. Попыхивая трубкой, он хмуро смотрел на меня из-под кустистых седых бровей.

«Мариса — 12-й уровень. Экономист». Пухленькая брюнетка лет двадцати пяти. Я не смог отказать себе в удовольствии полюбоваться и ее объемистым бюстом. Проследив направление моего взгляда, она густо покраснела, что-то забормотав под нос про «мужиков».

«Тлик — 10-й уровень. Вор». Ха, как лаконично! Долговязый пританцовывающий субъект с невзрачным лицом. Он нервно притаптывал в ожидании представления, что я намеревался дать. Пожалуй, самый верный кандидат на роль «подхалима».

«Анертэ — 13-й уровень. Маг-Заклинатель». Единственный нечеловек в этой компании. Красивый, словно ожившая, вылепленная гениальным творцом, скульптура. В зеленых глазах застыло недоумение. Почему эльф вызвал во мне такую ненависть? Не знаю. Что-то глубинное из прошлой жизни дало о себе знать. Я попытался затолкать неприятие поглубже, решив, что сейчас не время разгадывать подобные загадки.

И "Маркус — 14-й уровень. Повелитель стихий». Среднего роста, в дорогой, расшитой затейливым узором, одежде. Его жесткий оценивающий взгляд мне сразу не понравился. «Самовлюбленный, многомнящий о себе хрен» — тут же поставил я диагноз.

Наверно, со стороны, это смотрелось глупо. Я стоял безоружный, поглядывая кое на кого снизу вверх, отмечая сжимающиеся на оружии кулаки и сверкающий обидой взор. Возможно, я привык быть двухметровым бугаем, а это тело, хотя и было жилистым и крепким, все-таки не выглядело столь уж угрожающим. Но мне было насрать.

Мне нужен был тот, кто позволит преподать остальным урок. И я уже знал, кто это будет.

— Послушай-ка, «герой»… — Маркус не заставил себя долго ждать. — Мне плевать, откуда тебя достала метресса Сандра, и кем ты там был. В нашем мире ты пока никто, и чтобы стать «кем-то» здесь, тебе потребуется наша помощь. Прояви уважение, и ты ее получишь…

Он говорил, а я вразвалочку приближался, пока практически не уперся в него носом. Маг запнулся, ощутив дискомфорт, но быстро нашелся и едва заметно усмехнулся, поняв, что именно это мне и надо.

Твердый взгляд, сеточка мелких почти незаметных морщин, разбегающихся от глаз и уголков губ, наметившиеся складки, идущие от крыльев носа. Признаки ума, мудрости, а когда надо и жесткости… и привычки повелевать. Он явно был неформальным лидером этих людей. Из тех, кто вроде бы не носит корону, но чьи советы всегда здравы и разумны, из тех, у кого всегда есть ответы, и кто поможет в решении твоих проблем. Наверно, он был не только неплохим специалистом в своей области, но мог бы стать и моей правой рукой в дальнейших свершениях…