Глава первая

До свиданья, Кушка! Гроза в Ростове. Дуэт Петрова и Боширова

— Гуня!! — заорал Женька Юрасов. — Ребята, это же Гуня!

Команда резалась в «парагвай» — футбол поперёк поля. Ворота меньшей ширины и обозначаются брошенными сумками. В левых — Сашка Кочетуров, наш второй вратарь. В правых — незнакомый мне парень с выдающимся крючковатым носом и ростом на полголовы выше меня.

Играть летним днём в футбол в Кушке — самоубийство. Но под вечер, когда солнечный жар чуть спадает, можно. Я пришёл на стадион под вечер и не ошибся — все были здесь. Ну, почти все.

Меня окружили. Улыбающиеся знакомые потные лица, рукопожатья, хлопки по плечу.

— Офигеть, Серый!

— Гуня!

— Серёга! Вернулся!

— Ты где пропадал, вообще?

— Ну всё, теперь Мары порвём!

— Ура!

Вот так и выглядит возвращение домой, подумал я, улыбаясь в ответ и отвечая на рукопожатья и хлопки по плечам.

— Привет, ребята! Рад всех видеть. Ну что, первенство железной дороги взяли?

— Мары забрали, — сказал Король. — Мы вторые.

— Тоже неплохо, — сказал я и посмотрел из-под руки на клонящееся к сопкам солнце на западе. — Тут такое дело, ребята. Я уезжаю. Хотелось бы попрощаться. Пошли в ШПВ, ставлю всем пиво. Ну, или лимонад, — усмехнулся. — Как скажете.

— По такому случаю можно и пива, — сказал Юра Юрасов. — Только насчёт ставлю… Разбогател, что ли?

— Есть маленько, — сказал я. — Насчёт денег не переживайте — мои, не родительские, честно заработанные.

— А как же игра? — спросил незнакомый мне парень-вратарь. — Десять минут ещё.