– Вот это самое странное. Байка гласит, что на допросе он прикончил охранника и вырвал глотку председателю Сандерсу. Потом, слушайте сюда, его убили – бац-бац в голову в упор. А час спустя он выходит из сооружения. Совершенно новое тело – вместе со всеми его воспоминаниями. А на нем ни царапинки.

– Не может быть…

– И это еще не всё. Иммари в отчаянии городят эту мистическую историю вокруг него. И она работает. Его боготворят. Конец света, мессия, восторженные словеса… здесь, в Сеуте, и всех прочих местах, над которыми развевается флаг Иммари. Даже тошно.

– А вы не верите?

– Я верю, что весь мир спустили в сортир, а «Иммари Интернейшнл» – единственный кусок дерьма, оставшийся на плаву.

– Тогда… будем уповать на то, что оно не тонет. Майор, я немного подустал от путешествия.

– Еще бы.

Рукин вызвал двух солдат и приказал им сопроводить Дэвида на квартиру и выставить перед ней круглосуточный пост.

Александр Рукин раздавил сигарету и уставился на слова, написанные на странице.

Дверь открылась, и вошел его заместитель, капитан Камау.

– Вы купились на его историю, сэр? – неспешно пробасил высокий африканец.

– Еще бы. Она почти такая же настоящая, как пасхальный кролик. – Закурив очередную сигарету, Рукин заглянул в пачку. Осталось три штуки.

– Кто он такой?

– Понятия не имею. Но явно не так-то прост. Профи. Может, один из наших, а может, один из них.

– Хотите, чтобы я этим занялся?

– Будьте так любезны, – Рукин протянул ему листок бумаги. – И приставьте к нему неусыпную охрану. Проследите, чтобы он не видел ничего, кроме того, что Союзники и так видели с воздуха.

– Есть, сэр, – Камау изучал листок. – Подполковник Алекс Уэллс?

Рукин кивнул.

– Не уверен, что имя липовое, но уж больно оно смахивает на «Артур Уэллсли».

– Уэллсли?