— Я пойду в твою армию, принц. Я докажу тебе, что поэты — это тоже настоящие мужчины. — Ну-ну, удачи тебе, рифмоплёт хренов.

Я отправил поэта креститься (незачем откладывать на завтра то, что можно сделать сегодня), а сам посмотрел на слона. Вот где великая сила — не только мочит врагов в поле, но даже может заткнуть пасть поэту! Причём если надо, то и хозяйством. Я прыснул, а потом задумался. А что если снарядить Хитрого Глаза и использовать его не только как мобильную батарею? Например вломиться в лагерь врага и порешить командование?

Это была мысль. Шкура у слона толстая. Если ещё одеть на верх деревянную или бронзовую чешую, то он будет неуязвим для стрел, и хорошо защищён даже от копий. Чешую сделать можно. Мануфактура осилит. Надо бы ещё оружие ближнего боя — а то насядут, порубят хобот, засунут копьё в задницу, наконец… Зажигалки в принципе неплохи. Может попробовать сделать огнемёт? Идея… стрелять например смесью масла и спирта… или какую-нибудь жидкость на смоле устроить… думать надо. Как защитить глаза? Идеалом были бы очки из бронестекла. Ага, где я его возьму? Пластиков-то нет. Хотя… помню бронестекло делали из нескольких слоёв ламинированного стекла, то есть триплекса по русски. Ещё бы знать чем ламинировать… И тут меня осенило — Нитроцеллюлоза! Первые ламинаты были из нитроцеллюлозы!

— Мааааать! Да любись оно всё мерседесом! Чтобы я ещё в эту химию полез! Лучше считать регрессии без компа на миллион обсерваций. Химик долбаный! Чорный Властелин алхимии, калькулятор мне в задницу! — Ёкарный бабай… в общем, моя лаборатория взорвалась к едрёной матери. Я как муд…рец начал нитровать хлопок… И заодно варить нитроглицерин… короче, еле успел выбежать и заорать мужикам на крыше — прыгать. Похоже, все целы. Почти. По ощущениям, у меня кислотный ожог на сраке. Ну, ё…лки ядрёные.

Тем временем останки лаборатории занялись пламенем, а на звук взрыва (или моих воплей?) начал сбегаться народ. А я, оказывается, лежу на секретарше…

— Ты цел?

— Ты цела?

Мы спросили друг друга одновременно и засмеялись. Охнув, я встал — ожог на заднице давал о себе знать. Я подал руку девушке и помог ей подняться.

— Симран, что у меня с задницей?

— Дырка. На одежде. Небольшая. А меня ещё собой никто не закрывал. — Девушка хитро улыбнулась.

— Ну хоть в штаны не наклал… — Я не стал развивать скользкую тему. Секс — это хорошо, но вот только романтики мне на чёрном континенте не хватало. И вообще, я женатый человек… был. Да, поздновато я об этом вспомнил. Уж это обстоятельство на Ягба Циона не распространяется. Как, впрочем, и всё остальное, что осталось в двадцать первом веке. Хоть со временем тоска и притупилась, но всё равно, порой накатывает. Как сейчас. Похоже, мои мысли добрались и до моей физиономии, поскольку улыбка с лица индианки испарилась.

— Принц! Ты в порядке? — Вот и мой главный алхимик-самогонщик.

— Вроде да, разве что ожог пониже спины. — Я перевёл взгляд на собравшихся вокруг негров. — Так, нечего здесь толпиться. Вот ты, — я указал пальцем на молодого бляхоносца, — найди моего слона и организуй бочку с водой, затушить огонь. А остальные — марш по своим делам.

Под тяжестью моего взгляда, зеваки испарились с места происшествия. И правильно, я сейчас не в духе, нечего усугублять. Остался только Тамар.

— Что произошло, мой принц?

— А хрен его знает. Что-то намутил с нитрованием… поперли бурые клубы, сначала слабо, потом все сильнее. Не успел моргнуть, как смесь плюнула в потолок. Когда я выбегал, там уже что-то загоралось. Потом, видимо, что-то из предыдущих наработок рвануло… Хорошо, что мало успел произвести. Не химик я, отнюдь.

— Принц, а почему ты вообще этим занимаешься? — Вкрадчиво спросил меня монах.

— В смысле? — Не понял намёка.

— Ты ведь знал, что всё это может взорваться.

— Ну, знал. А что делать?