— Простите, — отошла и села обратно за стол.

— А Фейс? — обернулся Киран от плиты.

— Дрыхнет… — нарочито бодро отозвался Айзек, — он вообще под утро лег.

— Будешь фотографировать? — улыбнулся Киран, ловко выкладывая мясо на тарелку. Сверху полил его брусничным соусом и присыпал свежим тимьяном.

— Надоело, — закатила глаза. — Не хочу.

Он поставил передо мной тарелку, принес две больших чашки моего любимого чая и, усадив меня к себе на колени, устало откинулся на спинку дивана.

— Ешь.

— Я удалю блог, — пробурчала, беря в руки вилку.

Знала, что звучало это все по-детски, но мне хотелось хоть что-то сделать! Хоть что-то, чтобы выразить протест.

— Как скажешь, — выпрямился он и поцеловал меня в висок.

— А еще я хочу тебя выкрасть.

— Это будет непросто.

— Ну, смотря, насколько ты меня выведешь из себя…

— Выведу тебя? — улыбнулся он.

— Айзек, — обернулась я к хозяину дома, едва успевшему усесться на стул напротив, — что он задумал?

— Не совсем то, что мы планировали изначально, но тоже не самый легкий вариант.

— Кажется, в изначальный вы верили больше? — прищурилась я.

— Элль, — подал голос Киран, — я же говорил тебе вчера…

— Ты мне ничего не говоришь, — я удостоила его долгого мрачного взгляда, и, кажется, преуспела.

— Завтра мы с тобой идем на вечер блогеров в Нью-Йорке.