— Ну, чего молчишь-то? Скажи, классно? — снова вернулась к обсуждению моей внешности.

— Классно, — смотрю на себя в зеркало скептически.

И ведь самое обидное, что хоть убейте, не помню, для кого так стараюсь? Что там за Роман такой?

— «Я сочиняю роман, Рома-Рома-Роман — мужчина всей моей жизни»*, - напела Шурка, подзадоривая меня.

— Поганка, — смеюсь на это.

— Ну, полегчало? Голова прошла?

— Прошла, — киваю.

Ещё бы она не прошла, после ударной дозы таблеток?

— О-о, кстати, я вчера так и забыла тебя угостить своими гостинцами.

— Что там у тебя?

— А-а, сейчас, — подрывается с места в сторону кухни. Благо, бежать недалеко. Все рядом.

Квартирка у меня небольшая, студия в Европейском, самом лучшем квартале города, двадцать восемь квадратов свободы от мамы с папой. В кредит, правда. Еще я удачно сумела отхватить последний восьмой этаж в самой низкой секции дома, почему-то с четырехметровыми потолками. Так что, теперь у меня, можно сказать, двухуровневые апартаменты за счет надстроенной атресоли. Спасибо отцу за ремонт.

— Вот! — вернулась Сашка, ставя на журнальный столик тарелку с сыром.

— М-м, — загорелись мои глаза. — Мой любимый Брюност*, - тут же схватила дольку коричневого сыра. — Как тебе удалось-то его провезти? — с наслаждением гурмана вкушала шедевр норвежского сыропроизводства, с обалденным вкусом вареной сгущенки.

— Все тебе расскажи, — самодовольно заявила Шурка. — «Фирма веников не вяжет, фирма веников не шьет». Лучше спроси, как я обратно свеклу повезу?

Свекла в Норвегии продукт редкий, нигде не продается, а если и есть в продаже, то стоит также, как килограмм мяса.

Вот Сашка в прошлый раз и учудила, когда ее таможенники тормознули, увидев на скане подозрительные кругляши.

"У Вас бомба в чемодане, фру".

Представляете комедию, когда сестрица пыталась донести до товарищей, что везет овощ для борща, а они её не понимают?

— Не смеши, — в голос хохочу я.