— Отлично сказано, — развеселилась Кристи. — Можешь, когда захочешь, родное сердце…. Кстати, этот угольно-чёрный паричок тебе очень даже идёт. Определённо. И бородка стрёмная, клинышком козлиным…. А с чего это ты, вдруг, заговорил про шаманов?

— Да, снится мне тут один — уже третью ночь подряд. Костька Ворон из урочища Кангай. Снится, понимаешь, и снится. Надоел уже слегка, честно говоря.

— Как же, как же, помню этого дядечку. Серьёзный такой. Заслуженный и очень авторитетный…. А сны…м-м-м, они — цветные?

— Ага. Причём, в завлекательных и неповторимых алтайских интерьерах. В природных интерьерах, я имею в виду.

— Значит, сбудутся.

— Я знаю, — обречённо вздохнул Артём. — Все-все мои цветные сны — рано или поздно — сбываются. Так, вот, получается. Причём, с самого детства…. А ты сможешь взять отпуск?

— Он же у меня на конец октября месяца запланирован. В полном соответствии с план-графиком, утверждённым высоким московским руководством. Не получится, скорее всего.…. Не хочешь ехать на Горный Алтай без меня? Потому что любишь?

— Ага. И не хочу. И люблю.

— А почему же тогда не делаешь — предложения руки и сердца?

— Дык, это…

— Что?

— Мы же с тобой договаривались. Мол, когда меня «разведёшь» — тогда. Не раньше.

— О, Господи! — возмутилась Кристина. — Опять — двадцать пять. На колу мочало, начинай сначала…

— Так что, дорогая, помиримся?

— Не знаю, право. Посмотрим, чем завершится сегодняшнее оперативное мероприятие. В зависимости от конечных результатов…. Слушай, а это твоё марево-зарево всё пламенеет и пламенеет. И чёрный дым, который величественно клубится по сторонам, явственно матереет. Солидно сработано, ничего не скажешь.

— А то…

Они ещё немного поболтали: вроде бы ни о чём конкретном, и — одновременно с этим — обо всём сразу. Любовь — дело такое. Сложное. Ну, как в том знаковом стихотворении:

Любовь, она всегда волнует кровь.

Всегда, когда приходят холода.

Полезна очень — как морковь,