— Похоже, — повернулся он к оберфельдфебелю, — этот — последний. Никто уже больше не стреляет.
— Они, герр лейтенант, наверное уже ушли. Или наоборот — заперлись в домах.
— Скорее, Штрикфельд, последнее. Лес тут повсюду минирован, куда-либо уйти — задачка непростая. Ничего, танки пробьют нам дорогу — им противопехотные мины не страшны. Да и по домам поработают — противотанкового оружия у русских нет. А мы добьем уцелевших.
— Им следовало бы сдаться…
— Фанатики… ты заметил, старина, что никто из этих даже и не попробовал поднять рук? Стреляли до последнего патрона…
Тр-р-р…
Снова телефон?
— Слушаю.
— Ты как там — живой?
— И даже невредимый. С кем говорю-то?
— Отдельного корпуса жандармов ротмистр Молин Петр Степанович. Ныне — капитан Красной армии.
— Во как?!
— Вот так жизнь поворачивается. А ты кем будешь?
— Управление «В2», подполковник Котов Александр Сергеевич.
— Иди ты… из наших?
— Не совсем. Скорее уж — из последователей. У вас-то — управление «В».
— И то правда…
— Чего не ушел?
— Не на чем — правая нога ранена. А тащить некому — ребят осталось мало. На раз чихнуть. Я тут напоследок немцам бяку устрою — минное поле включу. Танки только во двор пропущу — и привет!
— Ну, и я в долгу не останусь — три тонны взрывчатки — тоже, знаешь ли, не подарок.