— Кто вас направлял?
Вот это здрасьте? Как это?
По-видимому, мое удивление было настолько искренним, что отразилось на лице. И немец моментально это просек.
— Кто вас вел по
По
Стоп…
Это же немец.
А у них всякой такой мистики — выше крыши хватало…
Пальцы эти… мельтешат, мешают сосредоточиться.
Пальцы?!
В памяти моей молнией промелькнула некая беседка…
— Готовы? — Травников испытующе на меня посмотрел.
— Да. Готов.
— Давайте!
Моя рука рванулась к трубке и сграбастала… пустоту. Трубки на столе не было. Подняв глаза на академика… я его тоже не увидел… кресло, где он только что сидел, было пустым.
Фокус с трубкой!
Только здесь ее роль выполняют руки моего собеседника. Не совсем, понятное дело, штука аналогичная, но вот свою задачу она исполняет — и неплохо. То-то я таким квелым стал!
Вот, значит, какие тут пляски…
Не знаю, из какого ведомства этот дядя, но приемчики у него… специфические весьма. Мозги мне компостирует данный товарищ. Так что, судя по ухваткам, опыт у очкастого немалый. Ну что ж, надо отдать должное моим учителям (много же их было…), кое-что в мою вредную голову они в свое время вложили. И некоторые вещи я запомнил — и запомнил хорошо!
А красивая у мужика строчка на воротнике… прямо-таки загляденье! Как, интересно знать, ее вышивали — машинкой? Или портной вручную постарался? Нет, стежки ровные, шаг одинаковый, чтобы так вручную вышить — хорошим мастером быть надо! А посадят ли такого мастера больничные халаты шить? Вот уж фиг…