— Привет, — поприветствовал я своего друга, уже отчаявшись дождаться окончания всей этой ахинеи. Все-таки из меня никогда уже не получится хороший ценитель поэзии и вокального искусства самодеятельных бардов.

— Ну, привет, привет, — прервавшись чуть ли не на полуслове, произнес Евгений, откладывая в сторону свою двуглавую гитару. — Появился, наконец. Я уж думал ты не придешь. Где пропадал? К телефону не подходишь, в Сети отсутствуешь. Хреново выглядишь, кстати. Опять что ли со своими бабами разобраться не можешь? Затрахают они тебя совсем, поверь слову эксперта.

«Похоже, он пока еще ничего не знает, — подумал я. — Надо же! Ну что ж, будет чем удивить старого друга».

— Куда пропадал, расскажу чуть позже, история долгая. А ты же собирался съезжать отсюда, нет?

— Да нет. Не бери в голову… пока мое место тут.

— Что за песня такая веселая? Автор кто?

— Я, кто ж еще? — Вопросом на вопрос ответил Евгений. Не так уж он был и пьян, как сначала показалось. — «Элегия кризисного периода», называется.

Судя по всему, Женька расстался с очередной своей пассией и пребывал в минорном расположении духа. Правда, в отличие от покойного Романа, у Евгения мрачные периоды наступали не циклически, под влиянием неких неизвестных внутренних факторов, а по сугубо внешним и вполне понятным причинам.

— А что там за трава хазват? — спросил я для поддержания разговора.