Детально разработать операцию по изъятию кандидата из среды обитания поручили бывшему полковнику КГБ СССР товарищу Булавину. Гоша её филигранно и провёл. Подобрал время соответствующее, хобби человечка использовал, с походом в горы, неудачным якобы попаданием альпиниста под снежную лавину и всё такое прочее, с кремацией потом, похоронами, венками и прочим. Не придраться. На самом деле доставили ничего не понимающего кандидата на законспирированную базу в Прибалтике, в Вильнюсе. Там таких баз осталось — секрет различных спецслужб — по всей Европе тьма и больше, и приступили к подготовке. Нужно признать, сложно было, тяжело, затратно, но… Без медиков, психоаналитиков и психологов не обошлось. У всех сопричастных потом пришлось кое-что из памяти стереть, несколько человек случайно, при загадочных обстоятельствах, погибли, двое попали в психушки. Главное в другом, всё вроде получилось. По времени, больше двух лет ушло на создание клона. С теми же психологами, стилистами, учёбой, мастер-классом по речи, риторике, пластике, физо-, тренировкам на татами, коррекции лица, фигуры, изучения немецкого языка… И тысячи часов видео-просмотров выступлений, репортажных съёмок встреч действующего премьера с чиновниками, олигархами, простыми людьми, домашними. Разработали даже инсценировку с подставой олигарха Порохова, для отвлечения внимания. Всё сделали, и аварию на шоссе устроили, и… клона имплантировали, удачно вроде получилось, встроился лже-Виктор Викторович, приступил, действует, хотя — глаз да глаз за ним нужен, мало ли что, как-никак инородный материал, и главное, чтобы никто не заметил, не заподозрил, да и сам чтобы головой не тронулся — власть-то какая, возможности! — а этот, настоящий, взял и сбежал. Можно сказать, со стола ушёл. Незадача. Проморгали. «Бумеранг» улетел. Сбежал, скрылся… Хотя лицо имел другое, но кто его знает, как он теперь выглядит, и как оно теперь всё повернётся. Не дай бог газетчики узнают…
Старики-пенсионеры надеялись на Толю и его «ребят», волкодавов.
8
Паспорт «пузан», организовал, как и обещал. Через день. Виктор Викторович его получил там же, из рук в руки, в кабинете хозяина.
— И прописка, и фотографии настоящие. Как и паспорт. Посмотри! Всё продумано, даже внешне не новый… Спецы делали. Ни в каких полицейских базах не числится, чистый. Абсолютно. А ты правда немецкий знаешь, — недоверчиво глядя, спросил он. — И читаешь, и пишешь?
— Да. И пишу, и читаю, и… А что?
— А если я тебе предложу работу у себя, и репетиторство с моими спиногрызами, у меня их двое, дошкольники, а?
— У вас, это в ангаре с раритетами?
Пузан заливисто рассмеялся, дёрнул головой, ответил:
— Нет, конечно, тёзка… Ха, ты же теперь у нас и не тёзка? Ты — этот, как у тебя там, в паспорте?
Не заглядывая, «тёзка» ответил:
— Николай Петрович Листов.
— Во, точно. Ты, значит, у нас теперь Николай. Ну что, Николай, согласен, по рукам?
— А скажите, Виктор Павлович, что вы думаете по поводу нашего нового Президента?
— Ни хрена вопросик! Это что, тест?
— Нет. Просто, на совместимость.
— А, ты вот как! Скажу. Мне он на хрен не нужен, твой президент. Но пусть сто лет здравствует. Потому что не мешает. Они там себе что-то варят в Кремле, в политику играют, а мы здесь, людишки мелкие…
Виктор Викторович хмыкнул, пузан это уловил, пояснил.
— Это я образно, ты понимаешь. Сами по себе живём, хлеб с маслом жуём… видел же… и жить будем. Потому что друзей полно. Повязано всё. Мы в деле. В большом деле! Свои люди и откаты всё решают. И откаты немаленькие. Всё таранят.
— А народ… В смысле люди?