Книги

Босиком по лужам

22
18
20
22
24
26
28
30

 Далеко…

 Что ты видишь?

 Я вижу золотую листву. Которая была с нами. И радугу. Там, на горизонте.

 Что ты слышишь?

 Крик птиц. Они зовут меня.

 Что ты чувствуешь?

 Я чувствую, что меня больше не существует. Я умерла. В тот день, когда поняла, что тебя больше нет.

 Я запустила Mail.Ru и, подведя курсор к «Написать письмо», кликнула мышкой. Собралась духом, и в окошке начали быстро рождаться таракашки-буковки, складывающиеся в незамысловатые, пустые слова:

 Hola amigo! Russitoоооо!

 Читаю твое письмо и не знаю, что ответить. Но ты же меня знаешь, мне всегда с трудом давались серьезные решения. А это решение более чем серьезно. Ты предлагаешь мне другой мир, а это не хухры-мухры, это ответственное решение. Я долго думала. Правда… Не надо ржать! Да, я иногда умею думать… Я… Наверное, да. Мы давно знаем друг друга. У нас много общего. Да и в остальном ты

 Какой же бред я пишу! Нет! Нельзя! Не хочу! Что я там буду делать в этой Венесуэле! Это же черт знает где! Это же другой конец света! Это же так далеко от родины, от друзей, от подруг. От него!

 Стерла всё, что написала. Зачем так много слов?.. Всё глупо. Всё суета.

 Пальцы, живущие своей жизнью, отдельно от мозга, выбили всего три знака:

 Да.

 Опустила голову. Слезы сорвались с ресниц и упали на голые ноги. Горячие какие…

 Курсор, подведенный к «Отправить» дрогнул. Замер в нерешительности…

 Опять закурила. Надо же как дрожат пальцы… Выпустила сизые кольца в сторону распахнутого окна и окончательно приуныла. Как душно… Ужасно душно… Там в черноте ночи льет дождь. Ветер стучится о фрамугу, гоняет створку туда-сюда. Осенняя гроза… Промозглая, дрянная, гадкая… А мне ужасно душно…

 Я спятила! Однозначно спятила. Этого нельзя делать! А если все-таки позвонить Биллу? Просто набрать номер и спросить, зачем он меня искал? Хороший предлог… Нет, фиговый предлог, особенно если учесть, что прошло больше трех месяцев. «Здрасти, — скажу я, — типа я тута, че хошь, бисёнен?» Дура! Какая же я дура! Ты забыла, что говорил Том? Напряги память, овца, и все сразу же пройдет! Никуда и никому ты звонить не будешь.

 Мы даже не попрощались…

 Что ты делаешь?