Спустя полтора часа она уже сидела в сквере на Пушкинской площади с кипой газет на коленях, выписывая адреса квартир. Светило солнце, Валентина смотрела на расплывающиеся строчки мелкого шрифта, но видела Невского… Она вспомнила, как нервничала в тот раз, когда Игорь, оставив ее почти на этом самом месте, ушел позвонить, как она боялась, что он не придет. Но ведь пришел же… А мог бы еще тогда затеряться в толпе… Почему же он бросил ее? Что случилось?
Свернув газеты в толстую трубу, она сунула их в пакет и, откинувшись на скамейке, расслабилась. Услышав иностранную речь, Валентина лениво раскрыла глаза и, увидев толстую негритянку в желтых клетчатых шортах и красном джемпере, усмехнулась, поражаясь ее раскованности, после чего снова погрузилась в легкую дрему. Но потом вдруг поняла, что не имеет права расслабляться, когда у нее столько дел. Быстрым шагом она направилась к метро: нужно позвонить Саше. Разве могла она тогда предположить, что через каких-нибудь полчаса Невский вычеркнет ее из своей памяти. А значит, и из своей жизни.
— Это правда, что вы едете в Москву к дочери?
Эмма Латинская тронула его за руку, приостанавливая чтение, и пристально посмотрела Борису в глаза. Ей все больше нравился этот обаятельный мужчина со спокойным взглядом темных глаз, Эмме даже хотелось потрогать его поседевшие на висках волосы, коснуться щеки… Это не имело ничего общего с чувством, которое может появиться у женщины к мужчине. Нет, приходящий чтец источал благостную для ее души энергию, рядом с ним она ощущала в себе необычайный прилив сил. Скажи ему об этом, он не поймет, встанет и уйдет. Да, да, она знала эту породу мужчин, которые, ничего не объясняя, предпочитают действовать. Таким был и ее первый муж… Тоже русский и тоже с темными глазами… Вот только до старости он не дожил, так и остался в ее памяти черноглазым, порывистым в движениях юношей… Но это было в другой жизни.
— Да, я не видел ее больше пятнадцати лет…
— И вы так спокойно говорите об этом… — в ее тоне послышалась укоризна.
— Я исправно высылал ей деньги… Ей и ее матери.
— Вы и сами знаете, что это не самое важное.
— Что ж, вы правы… Так мы будем читать дальше?
Он пришел сюда примерно по той же причине, которая заставила Эмму дать объявление в газете. Общение с русской, пусть даже офранцуженной, плюс прогулка в Булонском лесу (когда бы еще он так много гулял по этим прелестным местам?) да еще деньги…
— Не спешите! Лучше скажите, чем занимается ваша дочь?
— Она шьет. Портниха, у нее свое дело.
— Ателье?
— Нет, что вы, ателье — это фантастика…
— Может, вы оговорились, и следовало бы сказать «фантазия»? Причем, скажу я вам, не самая плохая.
— Да нет, именно
— Если она талантлива… Дочь такого человека, как вы, не может быть простушкой… Я правильно выразилась?
Борис смутился. Он не привык, чтобы ему делали комплименты.
— Она простая девушка из простой семьи, хотя шьет, судя по рассказам Бланш, хорошо…