— Давайте изобразим латинские буквы «R.I.P.».

— И что это за фигня?

— Это по латыни. Что-то вроде «Покойся с миром», раньше так на могилах писали.

— Ага, круто. И главное, никто не поймет, что это значит, вот это самое крутое. — недовольно пробурчал Толик. Я поддержал Игоря:

— Вообще-то ничего… мне нравится.

— Ну и ладно, — сдался Толик. — тем более ничего более умного в голову не лезет. Пусть будет «R.I.P.»

Шесть часов спустя Саша сидела на койке и старательно пришивала к нагрудным карманам наших курток отпечатанные на твердом пластике эмблемы — мерцающие белые буквы на угольно-черном фоне. Игорь читал найденную в одной из квартир старинную бумажную книгу, стараясь не повредить ветхие страницы, Толик сосредоточенно высчитывал на бумажке наши финансы, а Мишка лежал на спине и бесцельно крутил в пальцах арбалетную стрелу. Потом он повернулся ко мне:

— Максим! А, Максим?

— Чего? — повернулся я к нему.

— Как думаешь, что если в арбалетную стрелу пороху набить? Она ж пустая внутри.

— Ну, и?

— Запал вставить, чтобы взрывалась при ударе. Такой стрелой медведя можно будет завалить!

— Игоря спроси, он умный. — Я встал и открыл дверь.

— Ты надолго? — Поднял голову Толик.

— Да так, погуляю пока…

— Опять, небось, к Лизе… — хихикнула Саша.

Не ответив, я вышел в коридор. Спустя несколько секунд меня догнал Толик.

— Максим, ты это… извини, конечно, что лезу я не в свое дело, но лучше бы не ходил ты к ней.

— К кому это — к ней?

— Ну… я думал, ты к Лизе опять собрался.