Дмитрий Бухалкин с самого рождения был чем-то недоволен. Выразилось это в истошном крике, будто младенец уже тогда предчувствовал зловещую развязку собственной судьбы. Ближе к тридцати Дмитрий попривык к своей фамилии, неудачам и мистике, что окружали его жизнь, но недовольство моментами вырывалось из него истерическим смехом, суматошными фейспалмами и нервным прикусыванием нижней губы.

Дмитрий никогда не выигрывал конкурсы — занимал вторые места. Убил полжизни на легкую атлетику, но получил только второй разряд в спринте. Девушки динамили уже на втором свидании. Работодатели кидали через одного, смартфоны терялись и бились с такой же регулярностью, а на день рождения к нему никто не приходил. Ведь люди второго января пытаются тупо выжить, а не поразить своим радушием в сущности неплохого парня.

— Суки! — иногда грозил бессильно кулаками в небо Дмитрий, — настанет время, и я отыграюсь на всех вас! Но всесильные Сущности лениво молчали и жизнь, полная нереализованных мечт и воплотившихся страданий, продолжалась.

До второго сентября этого года.

Дмитрий шел на основную работу, вторую в его жизни естественно, и как оказалось вскоре — последнюю.

Переходя светофор он замешкался, вспомнив что забыл то ли выключить чайник, — электрический сегодня сгорел, — то ли закрыть на замок дверь своей квартиры. Начал охлопывать карманы, когда тронувшийся грузовик с «Кока-Колой» недовольно загудел на нерасторопного пешехода. Бухалкин решил сманеврировать, перейдя на перпендикулярную улицу, но там вынырнувшая из-за грузовика маршрутка резко затормозила истошна гудя, отчего Дмитрий отпрыгнул на середину улицы.

— Эй, — нервно сказал он, — никаких там маршруток-кунов. «И уж тем более грузовиков», успел он подумать, когда спину обдало предчувствием беды.

Он еще успел развернуться, увидеть белое как мел лицо водителя во втором грузовике сзади, когда тело младшего научного сотрудника одного известного института расплющило об переднюю панель фуры.

*****

— Морфиус, — недовольно прокряхтел Виндикт, заедая горечь пива соленым маттхи. — Знаешь, что с тобой сделает этот новенький? Он тебя сдаст Главе Комиссии.

Морфиус — старший мираппликатор Комиссии по распределению в параллельные миры сектора SBbc, на это только промолчал.

Два другана находились в местном баре мира LHS 1140 b, на рабочем перерыве. Телепортация вещь удобная, сойти за аборигенов труда не составляло, а таверны этого мира славились своими печеньками и уютненькой атмосферой. Морфиус грустно крутил в руках крионитовую соломинку, приятно охлаждающую напитки, склонив седую голову над столиком.

— Нафига этот Дмитрий тебе вообще сдался, — не прекращал нудить Виндикт, — до пенсии пару лет, а после нее, как своего через Комиссию проведем — со льготами! Будет тебе и гарем с эльфийками, и ездовые драконы, и царство в придачу. Для своих-то льготы по схеме «три за один». А выкинут с работы, на хорошее перерождение и не надейся. Мы же двадцать лет уже дружим, да ты знаешь что теперь с тобой будет?

Морфиус не отвечая, катнул через соломинку джина и скривился.

— А я тебе скажу, что будет, — не унимался Виндикт, — залезет этот новенький, племянник зама Главы, в твой голограммник, найдет перерасход, постоянные правки и кривые коэффициенты на перерождение Бухалкина — и досвидос Комиссия! Приличной работы не найдешь, встанешь на пособие, а после смерти переродишься в уличного факира, где-то в третьем секторе, какой-нибудь поганой страны, без личной памяти, за пять минут до местного Апокалипсиса.