– Ты возвращаешься, Оля.

– Я никуда не поеду, если ты думаешь, что сможешь заставить меня, то…

– Никто не будет тебя заставлять…

– Дима! – решительно перебила его, – Я сама себе хозяйка. Мой дом здесь. Нам здесь хорошо и… спокойно…

– Но там тебе будет еще лучше и еще спокойнее!

– Я не хочу возвращаться!

– А я не хочу, чтобы вы жили в таких условиях! – сказав это, Дима красноречиво обвел взглядом мою кухню, – как ты собралась растить здесь ребенка?

– Чем тебе не нравятся мои условия?.. М?.. У него будет своя комната… Я уже накопила на кроватку…

– Ты сама себя слышишь? Тебе приходится откладывать деньги, чтобы купить нашему сыну вещи первой необходимости…

От словосочетания «нашему сыну» в груди разлилось неясное тепло. Вероятно, пол ребенка ему сообщили из больницы.

– Ты чай будешь? – уже более спокойным тоном спросила я.

– Да.

Подойдя к кухонному гарнитуру, налила две чашки чая. Поставила их на стол и села на один из двух имеющихся у меня табуретов. Дима последовал моему примеру, усевшись напротив меня.

– Печенье? – выдвинула вазочку на центр стола.

– Спасибо.

– Дима. Если хочешь, можешь помогать нам… ну, типа алименты… Только мы останемся здесь.

– А тебе не приходило в голову, что я тоже хочу участвовать в воспитании сына?

Не приходило! Честно! Я привыкла думать, что у моего малыша никогда не будет папы.

Хлебнув чай, подняла взгляд и, наверное, впервые, за все время, посмотрела ему прямо в глаза.

– Что ты предлагаешь?